tag:blogger.com,1999:blog-24424668577462279272024-03-19T00:15:53.221-03:00san nicolás de la fronterauna crónica personal de san nicolás de los arroyosUnknownnoreply@blogger.comBlogger16125tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-78012456723964815652010-11-18T00:29:00.000-03:002010-11-18T00:31:03.541-03:00contratapa<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;">«<a href="http://delpendorchoalpendrive.blogspot.com/2010/11/un-plan-simple.html">Muchas veces llevé a amigos</a> de Rosario o de Buenos Aires a conocer el barrio Somisa. El paseo por el camino — ahora lleno de pozos— que bordea el arroyo, la iglesia de acero, la Avenida Central; les señalaba allá, hacia la autopista, las ruinas de la Rycsa, una siderúrgica que cerró hace medio siglo y dejó un pequeño dique y unos edificios que fueron mutando hasta convertirse en un parador, un club de pesca y un balneario. Mientras circulábamos por esa escenografía de película, caía en la cuenta de que mi paso por esos lugares era de algún modo ficticio, no por irreal, sino por haber construido una relación con cosas que no estaban del todo ahí, sino en esa frontera entre la memoria y el deseo.»</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><a href="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-ash2/hs050.ash2/35857_1500870211172_1516691092_1285846_6731384_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-ash2/hs050.ash2/35857_1500870211172_1516691092_1285846_6731384_n.jpg" width="143" /></a></div><div style="text-align: right;"></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent></m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-53025716218290982312010-11-16T13:37:00.000-03:002010-11-16T13:37:12.694-03:00<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>ES</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--> <m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent><!--[endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: right; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: x-small;"><span>A mi hijo Vicente.</span></span></div><div> </div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: right; text-indent: 7.1pt;"><br />
</div><div style="text-align: right;"> <span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: x-small;">A Mariela Mangiaterra, mi esposa, que en sueños probó de la cajita donde guardo tierra del patio de mi abuela, en Paysandú, Uruguay.</span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: x-small;"> </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpKT3qDHDzG6b5xwH9Cvlkgs4BarsZ_YD9uTV13pvEMIJacaB5__dv1FLW8wqxB3pdVjWJfG0EfnQDxAhjLm4LkO3qOGJbHHBjTn6iq9V25zdM8xb3HxHV3i8XNr4l8c3RWYcgCuck6_3C/s1600/luna02.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpKT3qDHDzG6b5xwH9Cvlkgs4BarsZ_YD9uTV13pvEMIJacaB5__dv1FLW8wqxB3pdVjWJfG0EfnQDxAhjLm4LkO3qOGJbHHBjTn6iq9V25zdM8xb3HxHV3i8XNr4l8c3RWYcgCuck6_3C/s640/luna02.JPG" width="640" /></a></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: x-small;"> </span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-13537921454027052022010-11-15T01:40:00.000-03:002010-11-17T19:27:27.217-03:00<m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent> </m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;"><b>Al poeta Andrés del Pozo, que me envió </b></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;"><b>una baldosa de la casa natal donde nací</b></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">Oh tú, que al repertorio de mis penas</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">envías de mi casa una baldosa,</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">en la que el tiempo, que jamás reposa,</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">fijó recuerdos y detuvo arenas.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">Pequeño territorio donde apenas</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">cabe mi pie, y adolescente rosa</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">por su color; y por su forma, losa</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">del primer niño que se ahogó en mis venas.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">Cuando pienso en el patio y su rumores,</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">en el hueco dejado, y que así rueda</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">hasta mi amor, abandonando amores,</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">en parecida soledad me encierro,</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">pues desde ahora todo lo que queda</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt;"><span style="font-size: x-small;">fuera de esa baldosa es mi destierro.</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 42.55pt; text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><br />
</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 42.55pt; text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Horacio Rega Molina, <i>Oda provincial</i>.</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw-QSfmsqycshSTuch6D5lQhhG_Sc2p_jPn7SlPMRPbKKkg4-8LAHA299Gi5LqDC93UoFynuHyt5ZySB2CaTLebBJJPm6AdtlldamuQkDkhHAycQ3hMHa_o_5Mm6Eqvi8oKdbzHoWAJXfs/s1600/DSCN8006.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw-QSfmsqycshSTuch6D5lQhhG_Sc2p_jPn7SlPMRPbKKkg4-8LAHA299Gi5LqDC93UoFynuHyt5ZySB2CaTLebBJJPm6AdtlldamuQkDkhHAycQ3hMHa_o_5Mm6Eqvi8oKdbzHoWAJXfs/s400/DSCN8006.JPG" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 42.55pt; text-align: left;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-52166771084204796392010-11-13T08:15:00.000-03:002010-11-17T15:29:33.318-03:00Señas<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Me ha pasado, en Buenos Aires por ejemplo, que un amigo se muda, o que visito por primera vez la casa de alguien, incluso en Rosario, sentir que había caminado antes por esa calle. Una esquina, un zaguán, el dibujo de una cuadra disparan un recuerdo impreciso. Como si otro yo me hiciera señas desde la vereda de enfrente. Señas vagas: bastan para despertar cierta nostalgia, pero son insuficientes para ponerla en marcha, para convocar su cosa más material, el cuerpo de un recuerdo, el olor de una mañana cenicienta de escuela como las que conocí en la infancia. Reconozco las señas, no mucho más. Reconozco una arquitectura del tránsito que vuelve más visible un recorrido: ese con el que de alguna manera percibo mi vida. Ver, como dice Pavese, es haber visto. Pero lo que suele pasarme es que el haber visto apenas empuja esto del ver, es decir: apenas si el ver por segunda vez cobra cuerpo. Las cosas pasaron: estuve ahí, vuelvo, pero debo encontrar todavía al sujeto de ese tránsito. </span></span> <br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Sucede que la cualidad de esos lugares es inseparable de la experiencia y esa experiencia todavía está en el umbral, ni se agotó ni fue confinada al otro tiempo y lugar del pasado mítico. Lugares de paso porque en algún momento algo pasó por ellos: la vida de un amigo, en la que contemplé una intimidad, una cotidianidad, la construcción de una rutina hecha de fragmentos de la mía, en algo parecida y a la vez rotundamente distinta. Lugares en los que se produce una bifurcación y me enseñan el camino no tomado, lo no elegido de la elección, la moira griega que es también una figura del destino. Y es un destino que se elabora hacia atrás: mirando lo que no se hizo, con el recuerdo del momento en que se llegó tarde, como si se hiciera próximo un futuro que se había desvanecido en los años buenos.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Hasta los once años viví en Paysandú, donde nací. Las estampitas del catecismo que me ofrecieron mis padres eran los retratos de Lenin, Trotsky y los combatientes anónimos, encasquetados con un gorro ruso, los rostros carcomidos por la barba, la intemperie y el hambre y, sin embargo, la dichosa esperanza, la beatitud revolucionaria. Un día, cuando ya estábamos radicados en Argentina, mi madre, de visita en Uruguay, me llevó a visitar a un viejo compañero del Partido Socialista, acaso lo más parecido que tuvo mi madre a un maestro, un viejo debidamente proletario, culto, seductor, sensible, que me habló del arte de la radiestesia para encontrar agua subterránea con una rama en forma de horquilla, y me habló de espíritus, de cosas que están entre este y el otro mundo. Mi madre se excusó de algún modo, al decirme que su viejo maestro no había perdido la lucidez, pero que acaso los años, el desencanto de la política, esas cosas, habían afectado su percepción de la realidad: ahí estaba, frente a ese gurú del socialismo materno, sin poder sonsacarle una sola enseñanza en la que también creyera mi madre. De vuelta al orbe familiar de las ideas, el tránsito parecía haber trastocado las cosas de tal forma que ni siquiera podía atestiguar por ese mundo ido. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">San Nicolás de los Arroyos, la ciudad a la que llegamos con mi familia en 1975, ese paraíso metalúrgico e industrial del norte bonaerense, en el límite histórico con “el interior” (término que siempre debe entrecomillarse), se parece, en la percepción familiar, a ese infierno pagano (“pagano” —más comillas— en el sentido de esa conversión social-positivista y laica con la que en Uruguay se catequizó a generaciones de progresistas) con el que mi madre se topó en la conversación de su antiguo gurú político. San Nicolás es, además del último fortín de lo bonaerense, territorio fértil para la magia y la superstición, pero sin el horizonte socialista.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Claro que todo eso yo no lo sabía cuando llegué, ni lo supe hasta largo tiempo después. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Saber, como saber, no sé mucho. Lo que pude tantear fue una frontera: una frontera temporal que se abre en los lugares y se manifiesta como un tránsito.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioTV5qX02IvpsLe7aUjyzB9KNjfk-yLcBzIXn-YhQDmC4OK7Xmzkg-63ytsGprAwuy7DsPCjL-Obizf99OUPJLCifOIEy2mdqjixtSVE8z4PbB5hBh94nYXPCAKoEMdO93vcqxtbF-E4BJ/s1600/patio-carretilla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioTV5qX02IvpsLe7aUjyzB9KNjfk-yLcBzIXn-YhQDmC4OK7Xmzkg-63ytsGprAwuy7DsPCjL-Obizf99OUPJLCifOIEy2mdqjixtSVE8z4PbB5hBh94nYXPCAKoEMdO93vcqxtbF-E4BJ/s400/patio-carretilla.jpg" width="400" /></a></div><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Ahora vuelvo a San Nicolás para ver a mis padres, para estar en la casa de la calle Chacabuco, en los setenta metros de patio —cuando llegamos a esa casa, en el 79, desmalecé el fondo, que era una jungla doméstica con caminos entre plantas esqueléticas de la altura de un gigante, hoy una patria cercana. Vuelvo para ver amigos. Mingo (<a href="http://vinosannicolas.blogspot.com/">Walter Álvarez</a>) publicó hace cuatro años <i>El vino nicoleño</i>, en el que reseña los cien años de vitivinicultura de la ciudad: desde los inmigrantes italianos que se fabricaban su propio vino a fines del siglo XIX hasta las producción industrial que floreció en la década de 1940 y se mantuvo próspera hasta entrados los 60. Mingo nos ha enseñado a Fernando, a Gustavo y a mí el San Nicolás de los viñedos (la última vendimia se hizo en el 86: en las afueras había bodegas industriales cuyos galpones todavía se yerguen desfigurados por el desarrollo urbano o solitarios, como almacenes en desuso en un pobre paisaje semi-rural) y en ese entrar a un San Nicolás que ignoraba también me deslizo hacia una especie de pertenencia. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Sin embargo, lo que más me inquieta es algo que percibo como si fueran recuerdos ajenos de épocas felices: la frontera, o mejor la zona permeable de la frontera entre la dimensión histórica de San Nicolás y la dimensión biográfica. La ciudad puede ser un oráculo: en sus enigmas contemplo con sorpresa el pasado. </span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-17936423960805715522010-11-12T15:30:00.000-03:002010-11-17T19:26:54.031-03:00Savio<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><b></b></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Al principio, antes de que construyeran la autopista Buenos Aires-Rosario, San Nicolás fue una avenida: la ruta 9, que al atravesar la ciudad se convertía en la avenida Savio. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Manuel Nicolás Savio (1892-1948), “el argentino que forjó el acero”, como lo define Raúl Larra, fue el ingeniero militar que impulsó la industria siderúrgica argentina. Creó la Escuela Superior Técnica en 1930 y escribió la ley que daría lugar a la creación de la Dirección General de Fabricaciones Militares durante la presidencia de Roberto Ortiz. Concibió el Plan Siderúrgico Argentino (Plan Savio) que dio lugar a la formación de Altos Hornos Zapla en Jujuy y de Somisa (Sociedad Mixta Siderúrgica Argentina) en 1947, aunque el plan se pondría en marcha en 1958, durante el gobierno de Arturo Frondizi. Una de las tantas fotos de las movilizaciones nicoleñas por la privatización de Somisa, en 1991, muestra a los manifestantes que avanzan por la 9 de Julio, en Buenos Aires. Dos de los hombres que están al frente (uno de ellos en ropa de trabajo Ombú, el otro con una campera de gabardina de cuello tejido como las que se usaban en los 70) blanden ante la cámara la imagen de Manuel Savio —el mismo retrato que recibía a los alumnos en la entrada de la Enet Nº 1: el general en su traje de ceremonia blanco, con la gorra y los laureles en la solapa— y la imagen de la Virgen del Rosario, figura que Naldo Brunelli, secretario de la UOM San Nicolás, plantó en casi todas las tarimas desde las que habló a los trabajadores de la ex Somisa en las movilizaciones de resistencia a la privatización que llevaba adelante María Julia Alsogaray. “María, esperanza nuestra, confiamos en Ti”, dice la pancarta de la Virgen. Si se lo piensa, la foto es en varios sentidos emblemática. Savio y la Virgen son imágenes que coinciden excepcional y fugazmente; signos de épocas muy distintas y hasta enfrentadas: los trabajadores industriales que asisten al derrumbe de su mundo, la virgen fenoménica que, en las exegéticas palabras de Bloy, siempre es “testigo de un dolor infinito”. Pero lo más inquietante es que de algún modo el pedido a la virgen en la pancarta se cumple, la virgen prevalece en el futuro y, como los sueños cumplidos, la plegaria atendida adquiere un efecto siniestro. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib7k89xpT5c2a7mq0qvzavvr-tkwriCs20poz-08IizWVx4iIt_X2IwwKB6J201D2G9aM33FB1CUkkjjdeFDh4-VT2v1JiqekMDG0J6j-178Y1LoFD7OjwwXPCN0gRolbukhz5x6YNvfpp/s1600/MarchaSOMISA1991.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib7k89xpT5c2a7mq0qvzavvr-tkwriCs20poz-08IizWVx4iIt_X2IwwKB6J201D2G9aM33FB1CUkkjjdeFDh4-VT2v1JiqekMDG0J6j-178Y1LoFD7OjwwXPCN0gRolbukhz5x6YNvfpp/s400/MarchaSOMISA1991.gif" width="400" /></a></div><br />
<span style="font-size: small;">Pero vuelvo a 1975, cuando el general ingeniero Julio Ángel Maglio era todavía el presidente de Somisa y Naldo Brunelli, representante de los trabajadores, <a href="http://www.fmmeducacion.com.ar/Historia/Notas/Carminati_somisa.doc">integraba el directorio</a>[1],<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2442466857746227927#_ftn1" name="_ftnref1" title=""></a> como si en el interior de esa enorme empresa se cumpliera el Pacto Social del peronismo. Mi madre, que ya lo había dicho antes de que conociéramos la ciudad, volvió a decirlo cuando bajamos con mi hermana del Tirsa en Savio y Mitre: “¿Vieron que es todo llano?”. La cuchilla de Haedo quiebra el paisaje de Paysandú que, como gran parte del Uruguay, se extiende entre colinas y pedregales, con ríos que corren bajo un puente allá en la ruta, entre bosques frondosos. En cambio San Nicolás era esa avenida sobre el llano y calles que se extendían hacia el río y se desvanecían en la chatura. Además, calles cuya numeración avanza de a cincuenta números por cuadra, de modo que para ir del 0 al 100 hay que hacer dos cuadras y, así, según había observado mi padre, parece que no se avanza. En un paisaje de colinas, como el de Paysandú, la percepción de las cosas juega con la geografía: una subida oculta un atajo, una bajada muestra un camino. En el llano las cosas se ocultan con su alejamiento. Las ciudades aparecen de repente en la carretera, los perfiles de una calle quedan desdibujados en doscientos o trescientos metros. El llano vuelve uniforme la percepción pero la hace también más sutil: hay que buscar el modo de hacer visible las cosas, o de quitarlas de la vista. </span></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">San Nicolás fue durante largo tiempo lejana. El sol caía a plomo sobre las calles del casco céntrico: angostas, antiguas, sin sombra. Próxima a la cosa gringa del sur de Santa Fe y, sin embargo, con un rostro tan bonaerense: algo íntimo que se retrae.</span></span> <br />
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhx0d6s4aAOg3EVkg4k9BhTHjCdAnbNcb2blMyz9j1TEQTPTwnUbodUjnWsXIWpOv3L-2b54Sec04aN5phFztFCI3kcv8g6mYifFiFn9zG7v1E8STWH2JtyFIw6L0Vo5_ABgJQakz09UleC/s1600/savio-av.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhx0d6s4aAOg3EVkg4k9BhTHjCdAnbNcb2blMyz9j1TEQTPTwnUbodUjnWsXIWpOv3L-2b54Sec04aN5phFztFCI3kcv8g6mYifFiFn9zG7v1E8STWH2JtyFIw6L0Vo5_ABgJQakz09UleC/s400/savio-av.jpg" width="400" /></a></div><span style="font-size: small;"><br clear="all" /></span> <br />
<hr align="left" size="1" width="33%" /><div id="ftn1"><div class="MsoFootnoteText"><span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2442466857746227927#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[1]</span></span></a> Andrés Carminati, “Políticas patronales al interior de SOMISA entre 1973 y 1976”, en <i>www.fmmeducacion.com.ar/Historia/Notas/Carminati_somisa.doc. </i></span></div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-25763948387719180522010-11-11T19:06:00.000-03:002010-11-17T19:25:35.111-03:00Tránsito<span style="font-size: small;"><b><span></span></b><u><span></span></u></span> <div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><span>Además de un límite, la frontera es eso que pone a las cosas en tránsito. Quien haya cruzado por una aduana las veces suficientes como para ver desvanecerse su pasado, sabe que lo que queda atrás, al convertirse en algo inacabado, algo puesto en pretérito de modo prematuro, adquiere una solidez mayor que la de los días por venir. Días que terminan por ser una especie de objeto luminoso lejanamente irradiado: uno apaga la luz y ahí está esa fosforescencia débil, mohosa. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>San Nicolás es una frontera en muchos sentidos, no sólo el límite entre Buenos Aires y el “interior”, entre el país de Rosas y el de Urquiza: rodeada de arroyos, la ciudad se acerca al Paraná de un modo distante. Su casco más antiguo (donde se hizo el Acuerdo, donde los soldados de Rosas fusilaron a diez oficiales capturados en Córdoba, entre ellos un niño de 15 años, en 1831, durante la guerra entre Buenos Aires y las provincias; donde Cándido López se enroló en el batallón Guardias Nacionales al enterarse de la Guerra del Paraguay) se recuesta sobre el arroyo Yaguarón, que antes de pronunciar una vuelta casi completa se llama Arroyo del Medio, límite interprovincial entre Santa Fe y Buenos Aires. El gran río llega hasta sus costas indirectamente, tras sortear obstáculos de barro y sedimentos, y a través de uno de sus brazos, el Martín Chico. El Yaguarón corre entre camalotes y sauces flacos que en verano se tambalean envueltos en nubes de mosquitos, lame las maderas bicentenarias del muelle de cabotaje y pasa por la rambla que finaliza en el Club de Regatas, hasta que se topa con el Martín Chico en un punto sobre el que no hay mucho acuerdo, entre el Parque San Martín y el Puerto Nuevo, acaso en la bajada de barrio Cavalli, donde San Nicolás deja de ser la aldea colonial y adquiere la fisonomía de una ciudad litoraleña, levantada sin plan, con la estética proletaria de las casas bajas en un laberinto de calles y pasillos.</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0sRkGz0gV3p9_ea8Q4dkM3ZNeczr0yaGPwh2rKx3p7Qj808ENXuDKJKEVJOWyNf79B9OybxzGhjjNOaj2frnGf6POqVAtBd_MQz5TIsFSYUupEiVX8rkYrbzSFpL50-4_SmbsPc26eRXf/s1600/zanjamelchora.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0sRkGz0gV3p9_ea8Q4dkM3ZNeczr0yaGPwh2rKx3p7Qj808ENXuDKJKEVJOWyNf79B9OybxzGhjjNOaj2frnGf6POqVAtBd_MQz5TIsFSYUupEiVX8rkYrbzSFpL50-4_SmbsPc26eRXf/s400/zanjamelchora.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>Arroyos: como si la naturaleza de la ciudad consistiera en retraerse, en reservarse de la magnificencia del río histórico, para dejarse estar entre las aguas escasas, más íntimas, de sus afluentes.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>“En el barro”, me dijo Susana una tarde, entrada la primavera y la tarde, después de cerrar su librería, en la que compré los libros de mi adolescencia. El de Susana es uno de los patios más hermosos de San Nicolás: su casa tiene una fachada moderna, sobre calle Mitre, que disfraza en la entrada el caserón antiguo. Hacia adentro se está en territorio arroyeño: una glicina, un jazmín, un suelo de ladrillos y el corazón de una manzana varias veces centenaria. Susana, llegada de otra ciudad del interior bonaerense, es a su modo arroyeña: llegó a fines de los 60 y vivió ese florecimiento cultural de principios de los 70, cuando el Teatro Rafael de Aguiar estaba en su apogeo y llegaban profesores de teatro de Buenos Aires y la ciudad estaba de algún modo en la ruta de los grandes agentes culturales de entonces. Los nombres de escritores nacidos en San Nicolás que habían desarrollado su carrera literaria hacía menos de medio siglo, como Horacio Rega Molina o Manuel Peyrou, flotaban todavía en el ambiente. Decía que lo que Susana tiene de arroyeña se muestra en el orden cosmopolita de su librería; abundaban en los 70 los libros de Minotauro, los de Jorge Álvarez, los de Tiempo Contemporáneo, Fausto y Eudeba, pero también los de Espasa, los de Kapelusz, como si todo cupiera en esos anaqueles que nos enseñaban el vasto mundo y, a la vez, hacían de San Nicolás una visión tras los vidrios del ventanal, un espejismo que flotaba en la resolana ardiente del verano.</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxoPa4Le0AX7pc4q8XUlN8b787xqS5u7BdbmBFWsKOJuJwYiNueWif3XBHUsSZNl2DSKBEAvpU6uvYbgsvYjkFv3db1aspdJ8FZsQWF9AGtoP1UsTu_1w3x2lpb0feeiMzKfRRdt0lUJYb/s1600/buenlibro2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxoPa4Le0AX7pc4q8XUlN8b787xqS5u7BdbmBFWsKOJuJwYiNueWif3XBHUsSZNl2DSKBEAvpU6uvYbgsvYjkFv3db1aspdJ8FZsQWF9AGtoP1UsTu_1w3x2lpb0feeiMzKfRRdt0lUJYb/s400/buenlibro2.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHL_RcQemJOYtFqTwE3jReO2Fvoi-9lwdiRKrn_Wf9gCrePACCV7GydVnDpULUuMKDgpJxd_LFEhn97SOWVOv816kHvqGeCWXqwCtwMIqFjx6ootQH_VsiIs0oqsm__gCTLQxSdcVMXbEY/s1600/revoque.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHL_RcQemJOYtFqTwE3jReO2Fvoi-9lwdiRKrn_Wf9gCrePACCV7GydVnDpULUuMKDgpJxd_LFEhn97SOWVOv816kHvqGeCWXqwCtwMIqFjx6ootQH_VsiIs0oqsm__gCTLQxSdcVMXbEY/s400/revoque.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><br />
</div><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: small;">Yo creo que sí, que hay algo del “barro” que mencionaba Susana en ese ánimo que lleva a la ciudad a permanecer en el sosiego de las aguas del arroyo. El día que despedíamos a mi amigo Juan Pablo en su casa paterna del barrio 2 de Somisa, su madre hizo una distinción entre “arroyeños”, los que de alguna manera pertenecen a la historia de San Nicolás anterior a los inmigrantes italianos y a Somisa; y los nicoleños: transeúntes que montaron campamento en una ciudad que es siempre ajena y distante sobre el llano. Creo entonces que aquél barro esconde algo petulante —aunque portentoso—, un espíritu de frontera que vuelve a San Nicolás arroyeña, como si nada —en la geografía o en la historia— tuviese la fuerza suficiente para despertarla de un ensueño en el que anida el resplandor de una grandeza anhelada.</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-87784299542496950552010-11-10T19:28:00.000-03:002010-11-17T23:20:42.377-03:00El río inminente<m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent> </m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">La pampa tiene un bestiario, o la pampa tiene, en la imaginación romántica nacional, la cualidad de bestializar su paisaje: la multiplicación del ganado en la llanura, hombres para quienes “matar o morir es indiferente”. En cambio el monstruo, único en su especie, manifestación escandalosa de una fuerza que se quiere o pretende extinta, endemoniado, parece haber quedado relegado al río y, en particular, a este río Paraná que corre sobre una grieta geológica, separando el paisaje de colinas de Entre Ríos de la llanura bonaerense y santafesina. En esta orilla circula la leyenda de origen chaná del Yaguarón, animal fabuloso con cuerpo de yacaré, agallas, cabeza de perro y terribles colmillos con los que roe la base de las barrancas.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Como el animal mitológico, que nunca se manifiesta y del que, según la leyenda, sólo se perciben sus ruidos o parte de su cuerpo en el agua revuelta, el Paraná es una inmanencia en San Nicolás. El arroyo lo anuncia, la laguna del Saco —entre el Yaguarón y el brazo Martín Chico—, el arroyo Ramallo, junto al que se levanta el barrio Siderurgia Argentina o Somisa; pero el Paraná está más allá y sólo de vez en cuando se ve en el canal, tras el islote que se extiende frente a la costa, un enorme barco carguero que parece avanzar por la tierra, entre los espinillos, como una alucinación. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Le escribo un correo electrónico a Mingo para que me saque de dudas sobre este asunto. Mingo responde: “El Yaguarón pasa frente a la costa nicoleña y finaliza su recorrido aproximadamente entre el Parque San Martín y el Puerto Nuevo. No hay acuerdo sobre ese límite. Hay una gran olla frente a la costa que se llama El Saco (¿sus aguas son las del Yaguarón, las del Paraná?, interpretalo vos). El río Paraná propiamente dicho, es decir por donde pasan los barcos cargueros grandes, está atrás de la ciudad. Podría decirse que el Paraná toca a la costa a la altura del Puerto Nuevo. Se le llama El Canal, porque efectivamente es un espacio reducido y más profundo por donde navegan los barcos. También se lo conoce como Hidrovía. El arroyo Martín Chico tiene un nombre hermoso y muy funcional a tu relato, pero no toca la costa, ya que el canal es el límite entre San Nicolás y Entre Ríos. El Martín Chico está del lado entrerriano”.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Pero en la escena inaugural del primer verano que estuvimos en San Nicolás, la costa del río inminente fue la esquina de León Guruciaga y la avenida de la rambla (hoy Juan Manuel de Rosas), donde funcionaba un bar con patio cervecero, una casa de madera con un maravilloso faro de fantasía y rejas de alambre de hierro). Las calles ahí se tuercen y la arquitectura de las casas se mezcla: hay varias casonas por calle Guardias Nacionales convertidas en conventillos, viviendas prefabricadas, el mismo ex bar El Faro tiene ese aspecto, y las más sólidas, las que nacieron cuando el Puerto de Cabotaje dejó de ser propiamente el puerto de la ciudad y su viejo muelle y su parque —descontaminados de las marcas del trabajo— alentaron aires pintorescos en los que alzaron sus casas familias pudientes. El viejo bar El Faro, donde mi padre nos llevó a conocer el rostro festivo de una noche de verano nicoleña, me mostraba la familiaridad del paisaje portuario fluvial, que era el que conocía en Paysandú; las calles que bajaban por la barranca cortada y serpenteaban hacia el casco céntrico. Porque en ese ángulo de la ciudad, donde la cuadrícula urbana colonial se deforma, puede verse también esa puja entre el trabajo del hombre y la geografía. Lo que muestra un accidente urbano (una casa que se acomoda a una pendiente, una calle que recorre un arroyo, una manzana que se parte contra las vías) es la edad misma de la ciudad: una interrupción en su plan, el modo en que se improvisó o se actuó con la única guía de la necesidad. “La chopería”, como la llaman mis padres, incluso con nostalgia, saludando en ese “la” el carácter único que tiene en su memoria, tuvo un intento de reapertura, si no me equivoco, en los tempranos 90. Pero no prosperó. La razón, aunque la ignoro, me parece que la adivino en un detalle que se repite en San Nicolás: las cosas que brillaron en algún momento del pasado conservan un fulgor más poderoso en el recuerdo, porque sólo el arroyeño las atesora y eso las vuelve una joya mitológica. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis95xnAtFSsWzGBdF9XSB3i66zFHbpLCNEK5eMdeUWkEyhJ3vKkNGNfK1cv385Cx_EjhXovuGdMpNBk0ABfekTaRYP7bqXb58C0Ma828_lc8jTCsJ_Clv_jWOmpQQCgrhJTAOnFIBvNaqX/s1600/faro-choperia-sn-1974.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="277" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis95xnAtFSsWzGBdF9XSB3i66zFHbpLCNEK5eMdeUWkEyhJ3vKkNGNfK1cv385Cx_EjhXovuGdMpNBk0ABfekTaRYP7bqXb58C0Ma828_lc8jTCsJ_Clv_jWOmpQQCgrhJTAOnFIBvNaqX/s400/faro-choperia-sn-1974.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: right; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: x-small;">Foto personal de Sergio <span class="il">Ligorria</span>, ex alumno del autor en el colegio Don Bosco, cedida a través de Facebook. Ca. 1974.</span><span style="font-size: small;"></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: right; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Esa noche, u otra, pero en ese mismo escenario, mi madre nos mostró a mi hermana y a mí “una calle que es una escalera” que había conocido en su infancia, cuando su padre —mi abuelo Horacio, veterinario, aficionado a los pájaros, batllista y amigo de la familia de Pepe Batlle y Ordóñez, con una discreta y larga carrera política— llegó a San Nicolás tras el rastro de alguna especie de cardenal o algo por el estilo. La historia era más o menos así: aburrida mientras mi abuelo cargaba jaulas, plantas y bártulos en un coche alquilado, mi madre descubría esa calle con la escalera. Entonces quiso bajarla, ir a conocer el hueco de sol allá al final de la galería de tilos y jacarandás. Pero mi abuelo se lo prohibió y la hizo volver al carro. Más de veinte años después ella y sus hijos emprendieron esa pequeña aventura. La calle-escalera es la Bajada Belgrano: casi doscientos metros que Rafael de Aguiar (1703-1758), el fundador de San Nicolás, le hizo cortar a la barranca para llevar su ganado a tomar agua al río. La escalera termina en la rambla sobre el Yaguarón y, más precisamente, en el mástil que conmemora el paso de Belgrano por la ciudad, en 1810, con su Ejército Expedicionario rumbo al Paraguay. El mástil de granito se alza en un círculo de cemento, al centro de una rotonda donde termina la rambla y está la entrada de autos del club de Regatas.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdT9PMU9go23fDomHUQ0f-pXaircYf6xZhVAb4WZxEEO15SPNb86iuE0rUjA5t-x5q8RS16MssM9gT9bLaVbj4LxmfIAE6CyglkXYowJxIHX2HQe-l9Gt0EW6h-dnm44sASyeKvTRiyglk/s1600/rio9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdT9PMU9go23fDomHUQ0f-pXaircYf6xZhVAb4WZxEEO15SPNb86iuE0rUjA5t-x5q8RS16MssM9gT9bLaVbj4LxmfIAE6CyglkXYowJxIHX2HQe-l9Gt0EW6h-dnm44sASyeKvTRiyglk/s400/rio9.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXWkQsV-VgoiwoQ2SbLrSwXktzsJa6k-g1nHwuqmXMd-yBBhIFCl-2Xpke7aUN055mcfUtf5AKiRMHnItxAfxldt2YdPcYh0ppnCySb2QxS_FbA-PRqRYkCNCNV0zxNn1h6Fr5a4C_BQic/s1600/rio1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXWkQsV-VgoiwoQ2SbLrSwXktzsJa6k-g1nHwuqmXMd-yBBhIFCl-2Xpke7aUN055mcfUtf5AKiRMHnItxAfxldt2YdPcYh0ppnCySb2QxS_FbA-PRqRYkCNCNV0zxNn1h6Fr5a4C_BQic/s400/rio1.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8FWTTnSBW357jnzkEoLTEE951Gs9hcGizvt9FHCWzxW6BZO3VC-1sGOdQva_MYdKcqRQf0v-DVEsaDWjnhaaqaTl1Bw9EXu-1EJQ6x96q9iKk16IhcPq9O53avPpidSc9Dhhvbahn7wVW/s1600/rio2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8FWTTnSBW357jnzkEoLTEE951Gs9hcGizvt9FHCWzxW6BZO3VC-1sGOdQva_MYdKcqRQf0v-DVEsaDWjnhaaqaTl1Bw9EXu-1EJQ6x96q9iKk16IhcPq9O53avPpidSc9Dhhvbahn7wVW/s400/rio2.jpg" width="298" /></a></div><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipS4oPRb8uavZsWZB3SaCVDGFipUyqMtgGBcJLMZWpQ9O2Mj2Bd6E1qZkB9RnXOEp254xchLxlPRjpSPvTMy1SQsuGJAnygwC3Xp2fbaH5hpNQKeNUc9dnnXRUP-50Nq8RJtL13mBC-Zrv/s1600/rio5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipS4oPRb8uavZsWZB3SaCVDGFipUyqMtgGBcJLMZWpQ9O2Mj2Bd6E1qZkB9RnXOEp254xchLxlPRjpSPvTMy1SQsuGJAnygwC3Xp2fbaH5hpNQKeNUc9dnnXRUP-50Nq8RJtL13mBC-Zrv/s400/rio5.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYush9sYPKtfYTJIzlbwruz8HvuG_0ugErtj3ap7TQ1RdGvTob3DsfBGHqlMXTQgu3bpPNjioL2CpC4_hTVnXS8voZ50f26tNQekhZA-bFcDU0eXrq3GRTfdnzERDE7zV2rnPhOJLO4xWT/s1600/rio6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYush9sYPKtfYTJIzlbwruz8HvuG_0ugErtj3ap7TQ1RdGvTob3DsfBGHqlMXTQgu3bpPNjioL2CpC4_hTVnXS8voZ50f26tNQekhZA-bFcDU0eXrq3GRTfdnzERDE7zV2rnPhOJLO4xWT/s400/rio6.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFIUTEy1UIT0xRUJF1_FIRS0fAgumWs1PYgL4tFZ17d9yvJ6p0hQi9Hl5vy0xDiJfQ6pUUFzZguYFqPMdVlx9loX88xTdAlH50GtwIMQ2VP8pbsvhcmv5UqxGKEklVgX2qZqFWyt_SssNU/s1600/rio7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFIUTEy1UIT0xRUJF1_FIRS0fAgumWs1PYgL4tFZ17d9yvJ6p0hQi9Hl5vy0xDiJfQ6pUUFzZguYFqPMdVlx9loX88xTdAlH50GtwIMQ2VP8pbsvhcmv5UqxGKEklVgX2qZqFWyt_SssNU/s400/rio7.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCnBcmwMmvIAedsIJgN1bpGMm2N2YuViiUJ5t23-GngkCpeV6fQWFlGfNTJleH9HfNSJmhjxy4Y51EidjP-UrJDLEqGlJ4JLwKyufHrK7wgv_VhtFMhGR4Wls9SLBJGFQHelEco0QXyho0/s1600/rio8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCnBcmwMmvIAedsIJgN1bpGMm2N2YuViiUJ5t23-GngkCpeV6fQWFlGfNTJleH9HfNSJmhjxy4Y51EidjP-UrJDLEqGlJ4JLwKyufHrK7wgv_VhtFMhGR4Wls9SLBJGFQHelEco0QXyho0/s400/rio8.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs3qBljT3IH1VMHCG1WU4wktTfRcScnsDhHOs4WA4lCH3xLM0vMjXd4l7sBmdEasbYpC1ICDy_PhBV21aBDUWqCxdJ3jMEOL-n9DrNQ0JIuc38w1Gb3mghIxmUU8tV239GLiA50CBAxFrG/s400/DSCN9359.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs3qBljT3IH1VMHCG1WU4wktTfRcScnsDhHOs4WA4lCH3xLM0vMjXd4l7sBmdEasbYpC1ICDy_PhBV21aBDUWqCxdJ3jMEOL-n9DrNQ0JIuc38w1Gb3mghIxmUU8tV239GLiA50CBAxFrG/s400/DSCN9359.JPG" width="400" /></a></div><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-5246812818638540372010-11-09T22:21:00.000-03:002010-11-17T22:28:15.930-03:00Islas<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent> </m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><b></b></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">La isla de Lechiguanas, que está frente a Regatas, tras cruzar el Martín Chico, fue, según el mito popular nicoleño, lugar de entrenamientos en los albores del Ejército Revolucionario del Pueblo. Que Enrique Gorriarán Merlo, Benito Urteaga o Carlos All —todos de familias más o menos conocidas en San Nicolás— hayan pertenecido al ERP alentó todo tipo de historias y acaso esas historias remiten al hecho de que la mayoría de los pertenecían a la misma clase social que de algún modo administra políticamente la ciudad: en su adolescencia y juventud compartieron los mismos sitios de reunión, los mismos paseos, como las incursiones en la isla, a la que sólo se accede en lancha particular. En sus <i>Memorias</i><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2442466857746227927#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[1]</span></span></a>, Gorriarán Merlo se refiere al asunto, aunque menta, como lugar de formación en la militancia y la lucha armada, Rosario y sus alrededores, que se extienden hasta el barrio Acindar de Villa Constitución. Pero lo que sí puede afirmarse es que en julio de 1970, en la isla de Lechiguanas se realizó el VI congreso del PRT-ERP, una reunión secreta en la que se juntaron cuarenta militantes llegados de todo el país, entre ellos Roberto Santucho y su hermano Asdrúbal. Como dato curioso, Gorriarán Merlo dice que el lugar elegido era un rancho solitario y que allí cerca había un ruso, Alejandro Kachevinsky, que llevaba vida de ermitaño. Lo que Gorriarán Merlo recuerda es que el ruso se acercó a la charla, atraído por los nombres de Lenin y Trotsky, y contó cómo la Revolución le había arrebatado las propiedades a su familia. Lo que me sorprende de ese personaje es el extraño dibujo de su destino: de las estepas rusas al delta del Paraná y de la infancia anti-revolucionaria a ser anfitrión de un congreso de guerrilleros argentinos.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRqWbtCSHq3Dexu5DYmhoyX1YJUpncPiltxnfbpDdM11N9WFwc_6J3icncMkDjwf0k1J0Zx0U7Z2fK6PgOGBHjAXbxyqLM8i_x_66JJYuaUcCDj0oX-GTcJ6oStwuvLBTDZ586q-Q2eZkn/s1600/crsn.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRqWbtCSHq3Dexu5DYmhoyX1YJUpncPiltxnfbpDdM11N9WFwc_6J3icncMkDjwf0k1J0Zx0U7Z2fK6PgOGBHjAXbxyqLM8i_x_66JJYuaUcCDj0oX-GTcJ6oStwuvLBTDZ586q-Q2eZkn/s400/crsn.jpg" width="400" /></a></div><br />
<span style="font-size: small;">“Con el tiempo pensé en las paradojas que se dieron en la historia posterior en la Argentina. Varios de los que después protagonizamos los enfrentamientos desde distintos bandos estábamos ahí”, dice Gorriarán Merlo al referirse a su instrucción como conscripto en el Batallón de Ingenieros 101 de San Nicolás, pero también a las cuadras donde transcurrió su infancia y juventud: las manzanas entre las calles Mitre, San Martín, De la Nación, Chacabuco, Belgrano: allí vivían personas que tendrían más tarde un papel destacado en la vida democrática —el entonces subteniente D’Andrea Mohr estaba destinado en el Batallón 101—, en la defensa de los derechos humanos, la acción política y el terrorismo de Estado, como un oficial vinculado al círculo íntimo del sanguinario Suárez Mason. Gorriarán Merlo dice que esto demuestra que las cosas no eran como las quería hacer ver la propaganda de la dictadura: que la guerrilla era un grupo aislado de personas, sino que sucedía en todas partes, incluso en ciudades como San Nicolás.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Pero seguro que no: no se trató de grupos aislados, el apoyo a los revolucionarios de los 70 fue muy amplio, mucho más de lo que pretenden hasta hoy los sectores más conservadores de la sociedad, como la prensa o los círculos de profesionales ya establecidos que miran su juventud en aquellos años como en la borrasca del sueño. Sin embargo San Nicolás no era cualquier ciudad del interior bonaerense: la aristocracia obrera de Somisa, representada en su momento por Ignacio Rucci y luego por Naldo Brunelli, parecía entonces espejarse en la aristocracia de origen colonial, donde predominan los apellidos vascos. Del otro lado de la frontera, cruzando el Arroyo del Medio, la UOM de Villa Constitución estaba integrada por sindicalistas más combativos, sobre los que la represión cayó desembozadamente antes aún de que empezara la dictadura. En San Nicolás, en cambio, nada parece haber sido tan desembozado. La represión también fue feroz: pero más allá de historias que conozco apenas (familias destrozadas, asesinadas, desaparecidas), el movimiento revolucionario de la década del 70 ingresó a la ciudad del modo furtivo en que el yaguarón agita las aguas y socava las barrancas. Incluso lo monstruoso del animal legendario puede entreverse en la conformación de ese grupo de guerrilleros locales que llevaban apellidos vascos: nacidos para gobernar en las orillas de los arroyos, perpetraron la infracción escandalosa de remover las aguas grandes de la historia.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Recuerdo que un hijo de uno de esos guerrilleros era amigo de mis amigos y formaba parte, a su vez, de un grupo de muchachos del Normal (la Escuela Normal) que jugaban rugby. Vivía —y acaso aún viva allí— cerca de la casa de mi amigo Marcelo. Un día cualquiera de fines de los 70 iba aquél hijo con su barra y los saludamos, Marcelo y yo, de vereda a vereda. Entonces mi amigo dijo algo sobre el padre, mencionó vagamente la política y me dio a entender una situación casi sin palabras, sólo la agitación de unos términos, como los golpes a la puerta en <i>Macbeth</i>, el llamado de otro mundo que creíamos desvanecido. Ni más ni menos, el monstruo. </span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXhq0-P2ASSgehsl1CtS-HQT6JA0JhXKLn6BpF5F8h3hXN392gtEPhUklZOhoq-qkRxtJX2JmFwPy6cxi47h708mA6X0Csi-yUhAHXzE0fTiDRMpHLfFa18vimQCfIv5I_rtOwFdDkv-P-/s1600/rio4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXhq0-P2ASSgehsl1CtS-HQT6JA0JhXKLn6BpF5F8h3hXN392gtEPhUklZOhoq-qkRxtJX2JmFwPy6cxi47h708mA6X0Csi-yUhAHXzE0fTiDRMpHLfFa18vimQCfIv5I_rtOwFdDkv-P-/s400/rio4.jpg" width="400" /></a></div><span style="font-size: small;"><br clear="all" /></span> <br />
<hr align="left" size="1" width="33%" /><div id="ftn1"><div class="MsoFootnoteText"><span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2442466857746227927#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[1]</span></span></a> <i>Memorias de Enrique Gorriarán Merlo. De los setenta a La Tablada</i>, Buenos Aires, Planeta, 2003.</span></div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-58472206542481230642010-11-08T22:28:00.002-03:002010-11-21T16:32:43.978-03:00Peregrinos<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent> </m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><b></b></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Estoy de vuelta en San Nicolás un 24 de septiembre. Es cerca de la madrugada. Mi hijo se durmió poco antes de las once de la noche y yace en una cama, al lado de la mía, en la casa paterna, en la habitación que perteneció a mi hermana hasta que mi hermana y yo nos fuimos a Rosario a estudiar. Mis padres compraron esta casa a fines de los 70 después de alquilar, entre 1975 y 1977, una casa en calle Belgrano, y tras una incursión en las calles de tierra nicoleñas cuando compraron una casa frente a la Laguna de Añaños. Hasta principios de los 90 la obra pública de la municipalidad de San Nicolás de los Arroyos no contemplaba casi la pavimentación de calles y, pese a la extensión de la ciudad más allá de los bulevares Morteo-Álvarez, Alberdi y Falcón, que contienen el casco más antiguo, gran parte del resto se hundía en el barro. La Laguna de Añaños se había formado por las excavaciones realizadas en la tierra para hacer los ladrillos con los que se construyeron casas y edificios en épocas de expansión urbana. Al lado de la laguna estaba la casa de los Añaños, un caserón amarillo de aspecto colonial con una hilera de cipreses en su lado sur. La casona, sobreviviente de tiempos en que eso era zona rural, apenas resultaba visible ahora —me refiero a los años en que vivimos allí—: la ocultaba el enorme pozo de la laguna, que no podía esquivarse a la vista, y la mole de la arboleda. No hace mucho tiempo se tapó la laguna y funciona allí una escuela. La metáfora del barro parece adecuarse a cierta percepción de San Nicolás: todo lo que se aleja de su casco fundacional termina deslizándose en la tierra chirle. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Pero es el 24 de septiembre y estoy en la casa de mis padres de la calle Chacabuco, la que compraron en el año 1979 y que yo, según mi madre, vi en un sueño (ella y mi padre habían averiguado por la casa sin que mi hermana y yo lo supiéramos y, al día siguiente, al pasar en el auto, señalé la casa y dije que había soñado que nos mudábamos ahí). Mi padre construyó durante unos tres años toda la parte posterior: un baño y tres dormitorios, el matrimonial, al final del pasillo, el mío, el de mi hermana. También cerró la galería que da al norte, hizo un garaje y un local comercial en el que era originalmente el dormitorio que daba al frente, donde a partir de 1982 comenzó a funcionar la librería de mi madre, bautizada, según mi criterio de entonces, con el nombre del escritor uruguayo José Enrique Rodó. Es el 24 de septiembre y amplificado por el enorme hueco del fondo de la casa, llegan las voces de los peregrinos que transitan la vigilia del Día de la Virgen del Rosario de San Nicolás. Las voces, guiadas por una voz masculina que sale de un altoparlante, vivan a la virgen, a la Iglesia Católica, al Papa. En la cocina, mi padre hace comentarios y se mofa. Y allá la voz cantante saluda a grupos de peregrinos de Paraguay, de Uruguay, de provincias lejanas. El santuario de la virgen se alza a unas nueve cuadras de la casa de mis padres. Una construcción monumental sobre la barranca, hecha a pedido de la virgen misma y en terrenos ganados a la histórica Villa Pulmón, una villa miseria que, según la antropóloga porteña Cynthia Rivero en su libro de tesis<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2442466857746227927#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[1]</span></span></a>, albergó a los últimos trabajadores que construyeron la ex Somisa.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDCvwOVmes1nYFlnhk9ogBKMW5NI6lpUD623gV7odxBHB4ifm4TO2tj5K1qumu6p6H6WLbVg1CRdbh1ZLULzuGC0il-_cY3xCX2w7w3mlAjFD5u9xv0UHqu42sCH0kx0nUjoPPWtm6pJTp/s1600/campito6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDCvwOVmes1nYFlnhk9ogBKMW5NI6lpUD623gV7odxBHB4ifm4TO2tj5K1qumu6p6H6WLbVg1CRdbh1ZLULzuGC0il-_cY3xCX2w7w3mlAjFD5u9xv0UHqu42sCH0kx0nUjoPPWtm6pJTp/s400/campito6.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Conocí de afuera Villa Pulmón cuando mi madre puso un pequeño negocio en la mano impar de Francia entre José Ingenieros y Bustamante, en el año 78, tres años después de que llegáramos desde Uruguay y en plena dictadura (recuerdo que mi madre donó unos abrigos para no sé qué baratillo o cosa así y que la mujer que había pasado a buscar el bolsón con ropa volvió a los dos o tres días para devolverle un pequeño prendedor —lo que ahora se llama un <i>pin</i>— del Frente Amplio, lo que puso a mi madre, que había escondido toda referencia a su militancia en Uruguay, al borde de un ataque de histeria). Por esos días calle Francia —que se ensancha a partir de avenida Alberdi y termina en el cementerio, que la interrumpe con su portal de hierro y sus columnas blancas— era como el patio delantero de la villa y sus habitantes se paseaban por las veredas con galas extrañas y divertidas, como si percibieran que la cuadra que los separaba de su caserío era suficiente para volverlos ajenos. Incluso hasta los más osados —recuerdo en especial a un muchacho con un pajonal amarillo por pelo que caminaba por la cuadra en una minifalda desteñida y unos tacos rojos; un día entró al negocio y pidió una escuadra, lápices, útiles escolares que le entregó en la vereda a una niña con la que se fue de la mano— guardaban una suerte de recato que, me parece a la distancia, era menos señal de subordinación a esa gente que los observaba en calle Francia que un signo de decoro y respeto por su propio barrio. Villa Pulmón crecía sobre uno de los puntos más vistosos y pintorescos de la barranca: desde ahí se ve hoy el corredor de tierra ganado entre el arroyo Yaguarón, la zanja Melchora y la laguna que rellenaron de arena para convertir en balneario. En ese terreno enorme entre la calle Sarmiento y la barranca, se levanta el Santuario de la Virgen, en el “el campito” donde Gladys Motta —vecina del ex negocito de mi madre y clienta en esos tiempos— tuvo sus coloquios con María. Eso fue en el 83. Gladys Motta, que tenía un esposo o un pariente obeso del que se decía que recibía ropa del Gordo Porcel, cruzó calle Francia, caminó por Bustamante hasta la esquina de Urquiza, se metió en el Hogar Del Carmen para ancianos (donde, dicho sea de paso, hice en 1981 mi primera nota para la revista <i>Usted</i>, que editaba el finado y querido Oscar Casas) y se entrevistó con la hermana Selmira (quien a su vez atendió mis inquietudes espirituales cuando yo visitaba la institución junto con un grupo católico en mi adolescencia). Ésta, según mis fuentes, la habría derivado al padre Carlos Pérez —entonces párroco de la capilla—, de allí en más el camino tiene sus recodos y, al final, está el gigantesco templo cuya cúpula puede divisarse desde la autopista. La historia, tal como se la conoce oficialmente, dice que Gladys Quiroga de Motta tuvo su primera visión el 25 de septiembre de 1983 en un campito de Villa Pulmón, sobre calle Sarmiento, frente a la cortada Figari, donde está aún su casa. Vio una “figura sobrenatural”, según contaría luego a sus amigas. Las visiones continuaron hasta que la mujer preguntó a la figura qué quería y ésta le hizo ver una capilla en el lugar donde hoy se levanta el Santuario. Más tarde, Motta consultó al padre Pérez, quien le mostró una imagen de la Virgen del Rosario que se encontraba en la Catedral (en Mitre y Guardias Nacionales), y la mujer reconoció a la figura que se le había presentado y se le seguiría presentando hasta acopiar más de mil ochocientas apariciones, según se cuenta en el libro <i>Mensajes</i>, de 1990. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYKRM-dSEw5yUuB7-pT61cQqveEenGKcn7hb5TfBsivTFw3iIPtIXXw_gSCdtARqHO1sLRSs_B5p8pbUNS3GBow0UDhFwadkBiOnGIrQMkH9UjPTWrI8NEWsV8TFif7pwD3khDqyvyFSm_/s1600/oscar_casas.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYKRM-dSEw5yUuB7-pT61cQqveEenGKcn7hb5TfBsivTFw3iIPtIXXw_gSCdtARqHO1sLRSs_B5p8pbUNS3GBow0UDhFwadkBiOnGIrQMkH9UjPTWrI8NEWsV8TFif7pwD3khDqyvyFSm_/s200/oscar_casas.JPG" width="148" /></a></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><span style="font-size: x-small;"> Oscar Casas en 1981, con uno de los primeros ejemplares de la revista <i>Usted</i>. Archivo fotográfico de César Bustos.</span></span></div><br />
<span style="font-size: small;">Pero esta noche, veintiséis años después del encuentro Motta-Virgen del Rosario, mi hijo duerme en la habitación que era de mi hermana, la procesión salpica de ecos la noche, que se derraman en el patio oscuro.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">El peregrino, en su marcha, reparte extranjería (la reflexión no es mía: el evangelio de Mateo menciona a un Dios extranjero y las páginas de Léon Bloy ensayan argumentos sorprendentes al respecto) o, lo que podría ser lo mismo, promueve hospitalidad. San Nicolás fue (y lo sigue siendo) pródigo en sucesivas oleadas de peregrinos: la inmigración italiana de las últimas décadas del siglo XIX y, antes, los sobrevivientes de las guerras nacionales (Caseros, Pavón, tuvieron lugar cerca de San Nicolás); también, los obreros de la Argentina industrial. Hoy los invasores se llaman peregrinos y llegan para rezarle y pedirle a la Virgen. En todos los casos los invasores se cuidan de acercarse al centro, al casco histórico de la ciudad, que por una cosa u otra los repele sin hacer declaraciones: los obreros industriales siguieron camino hacia Somisa, los italianos del siglo XIX poblaron barrio Don Bosco y los alrededores —la extensa “zona de quintas”— y los devotos permanecen en el campito, el terreno extirpado a la Villa Pulmón. Las historias que se repiten no sólo traen su parodia, también un autoconocimiento (la parodia es de alguna manera la ironía del autoconocimiento).</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyUMDTdTYIUHPeFn9IcDdTGdVgyF5XWzmykCvRS4WPdoZ1H4ryW-QsjSZ0iMkGTj2EpICrZyV-pR3blQF3Q5bsX9wFEXlOQWyoFwi6Njs-etEfYm9Lbkbl-E-oOJACRMCv4VVf__0CQxb_/s1600/campito.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyUMDTdTYIUHPeFn9IcDdTGdVgyF5XWzmykCvRS4WPdoZ1H4ryW-QsjSZ0iMkGTj2EpICrZyV-pR3blQF3Q5bsX9wFEXlOQWyoFwi6Njs-etEfYm9Lbkbl-E-oOJACRMCv4VVf__0CQxb_/s400/campito.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg8iUKgFzOJBaSlLVWc8Co3LLqUq2-AZM7F1VcOm6ygi5RO-CcZx76L740LnKVpYLZHbM8wU7u-MyLIHadpPEaYxQIrpGKp0q3e3RQbpF-4j4qsvdoQlIk51TKmYL5whCBzRT8x6c2TJCT/s1600/campito2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg8iUKgFzOJBaSlLVWc8Co3LLqUq2-AZM7F1VcOm6ygi5RO-CcZx76L740LnKVpYLZHbM8wU7u-MyLIHadpPEaYxQIrpGKp0q3e3RQbpF-4j4qsvdoQlIk51TKmYL5whCBzRT8x6c2TJCT/s400/campito2.jpg" width="298" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqs-XIPYYuZaQZ4lFXq1jr0j1wEUdxhDsr1h2CvmP0RgqlPSfkYz_ElGk8U7rYqA0kMuHBiCo3iioOY33I2v4kW-_vRR3NlqpTUXANOiMZSsZbAJlkaR5pL2adCb4CzjmjSO0-ZP_8M5BG/s1600/campito3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqs-XIPYYuZaQZ4lFXq1jr0j1wEUdxhDsr1h2CvmP0RgqlPSfkYz_ElGk8U7rYqA0kMuHBiCo3iioOY33I2v4kW-_vRR3NlqpTUXANOiMZSsZbAJlkaR5pL2adCb4CzjmjSO0-ZP_8M5BG/s400/campito3.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGl7TMCRZeOYEhRImLeAyg0pQtTdBzNvxXoQrso8ti0bVl3SVelcCmMcH8_v-DLpbyWN6td32Aoa3vIonjxyBTSEkMYcS6IQp01i3wd3YBWGx4wkKPrlgxUlAkz1PUwzh-zI_ntnkEI8A2/s1600/campito4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGl7TMCRZeOYEhRImLeAyg0pQtTdBzNvxXoQrso8ti0bVl3SVelcCmMcH8_v-DLpbyWN6td32Aoa3vIonjxyBTSEkMYcS6IQp01i3wd3YBWGx4wkKPrlgxUlAkz1PUwzh-zI_ntnkEI8A2/s400/campito4.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe7o1pO4urDvKe11E9WTmiK1AFyQbx_z82HfxNW5DrXVMkzacxUe4tQWPrQaQS4mwuQyuyNC-ZCWHOwA53BTgKQNntpvLkZ_w73Dx3_lNPADEp-TpLXBTcuL1CC5qk__9Rtw-jGqFRJZxt/s1600/campito5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe7o1pO4urDvKe11E9WTmiK1AFyQbx_z82HfxNW5DrXVMkzacxUe4tQWPrQaQS4mwuQyuyNC-ZCWHOwA53BTgKQNntpvLkZ_w73Dx3_lNPADEp-TpLXBTcuL1CC5qk__9Rtw-jGqFRJZxt/s400/campito5.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifGSO6TIwwU5EH2M_xLce-oWGWYFeVXYTWeYEocmPlVm12lNYkjPc492MNlPSVYsRmr79h9B_8RRBK5cLzqO0My-ERJf8RE7arNgASjNi5ZlI1j_tMLdUbnXO6UoGeAdjRia9nK4RSOCEJ/s1600/campito7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifGSO6TIwwU5EH2M_xLce-oWGWYFeVXYTWeYEocmPlVm12lNYkjPc492MNlPSVYsRmr79h9B_8RRBK5cLzqO0My-ERJf8RE7arNgASjNi5ZlI1j_tMLdUbnXO6UoGeAdjRia9nK4RSOCEJ/s400/campito7.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Y de nuevo es de noche, mi hijo duerme en la casa paterna y las voces de los peregrinos llenan el patio oscuro: como en la infancia, hay un llamado en esas voces que llega a la misma casa de antes. La noche, siempre extranjera, se hincha en el patio y me enseña algo de mí que quisiera conocer, sin saber. Lo que me muestra, en realidad, no es otra cosa que la ciudad: su materia oscurecida, su historia que suena en ese relax, en esa interrupción del trabajo que trajo a los peregrinos. Y hace años, cuando era adolescente y me quedaba en la casa durante el fin de semana, lo que la noche traía eran los sonidos del baile, los tambores y los bajos de la cumbia en los clubes barriales (el San Martín, sobre calle Belgrano, pero también otros, en las calles todavía de tierra que se caían de los bulevares: Olleros, Chacabuco, 9 de Julio al fondo), ajenos a mí, a mi entorno y, sin embargo, no menos un llamado.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> Durante los 70 y también más tarde —hasta fines de los 80 incluso, cuando sobrevino la catástrofe de Highland Road: un piso interno de la confitería se desmoronó lleno de gente mientras tocaba Soda Stereo, lo que produjo cinco muertos, ninguno de la ciudad—, San Nicolás fue una especie de meca de la noche, en la que brillaba la confitería Tikal, en Italia y Nación. Tikal era un boliche como los que proliferaron en esos años: burdamente inspirado en la arquitectura maya, tenía más de cueva que de templo guatemalteco; se ingresaba por unas escaleras y para acceder a la pista era necesario dar rodeos, sortear columnas y toparse con rincones en los que estaban esculpidas estelas e imágenes de los templos del Gran Jaguar y la Serpiente Bicéfala. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQm2JKqpHcEhBJF1Q0l7LXzQ9RlumPJoCK6DJG4AWai7pHEOPJRJcz4SwiJiM_QYXdNVP5bxuV4s8IFx2rEAxF0MGwTZFjGC8tcdpPyzHKFfidCR9nIuCr1jcd1p43z6NdAGpFF9kiBJ6k/s1600/conf4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQm2JKqpHcEhBJF1Q0l7LXzQ9RlumPJoCK6DJG4AWai7pHEOPJRJcz4SwiJiM_QYXdNVP5bxuV4s8IFx2rEAxF0MGwTZFjGC8tcdpPyzHKFfidCR9nIuCr1jcd1p43z6NdAGpFF9kiBJ6k/s400/conf4.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtJNn3IMYT3IlxDLf4tocFH0x6xx9k4IBl4eY3Ly9P16qu9aUjPbXsukVtOFeJf1dmrm1j8C5Z-msY9p9wJZzaFxSxNq_c4yPD5Karry672baVboTWtM-FuREJm5Hx0cyIU6ngn02hXiam/s1600/conf5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtJNn3IMYT3IlxDLf4tocFH0x6xx9k4IBl4eY3Ly9P16qu9aUjPbXsukVtOFeJf1dmrm1j8C5Z-msY9p9wJZzaFxSxNq_c4yPD5Karry672baVboTWtM-FuREJm5Hx0cyIU6ngn02hXiam/s400/conf5.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ9Y5rqHxOwu-llu8-xx5KrJSDGAzGs8QX5r1tpgWO_h3Cl9F7WSbDBiGyxHFr3k_wE7Ltnp1jFWkgvATD-LtmYhvGljrEg5lkptfZS8PDUIYtwOtXHd-CIyJBhtd3-00ZWy7Fi5tb5aGg/s1600/conf3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ9Y5rqHxOwu-llu8-xx5KrJSDGAzGs8QX5r1tpgWO_h3Cl9F7WSbDBiGyxHFr3k_wE7Ltnp1jFWkgvATD-LtmYhvGljrEg5lkptfZS8PDUIYtwOtXHd-CIyJBhtd3-00ZWy7Fi5tb5aGg/s400/conf3.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdORUKNKPLyrQju8Id_3BJIItOXQQk_hVis_IGN1H39pEtLl2Yf-gynoxHuesC72X0870qfza_b7FwSvDbLWg9nRWRZSa7fOnYcb89ThoqwRKwfP4io9mahkXxvWbI7xQyxnhJRCkPX2C4/s1600/conf.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="311" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdORUKNKPLyrQju8Id_3BJIItOXQQk_hVis_IGN1H39pEtLl2Yf-gynoxHuesC72X0870qfza_b7FwSvDbLWg9nRWRZSa7fOnYcb89ThoqwRKwfP4io9mahkXxvWbI7xQyxnhJRCkPX2C4/s400/conf.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG3CmAef9y3wPgz3md-R8AzEBGpKMlCbl7rUmgdTixldep3aAMBs96u7_7O0qKlYvtC0ZhAwh0hE3zZMr1GIAgZUkRICMd1VZvbQBt69HQ-IPaIr6VPy9SxywzwnBDEiaTrOfu_yK_yCs7/s1600/conf2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG3CmAef9y3wPgz3md-R8AzEBGpKMlCbl7rUmgdTixldep3aAMBs96u7_7O0qKlYvtC0ZhAwh0hE3zZMr1GIAgZUkRICMd1VZvbQBt69HQ-IPaIr6VPy9SxywzwnBDEiaTrOfu_yK_yCs7/s400/conf2.jpg" width="298" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Sin embargo, a fines de los 70, cuando empecé a salir, Tikal comenzaba a pasar de moda, cosa que para los adolescentes con aspiraciones bacanas quedaba en evidencia por la concurrencia cada vez mayor de adolescentes de clase baja. Para entonces el lugar al que iban mis amigos y el núcleo más arroyeño de San Nicolás no era ni Tikal ni la Vieja Barraca, sobre calle Belgrano, entre Francia y Urquiza, sino el Círculo Italiano —El Círculo, el nombre no era arbitrario: se necesitaba ser invitado por un conocido de la casa y llegaron incluso a circular carnets especiales para poder acceder. Quedaba a unos metros de Tikal, por Italia: el viejo edificio de la Sociedad Italiana, concesionado y acondicionado para fiestas por el Turco Nasif, quien luego se convertiría en algo así como el patriarca de la noche nicoleña. De nuevo, la puerta abierta en la noche, la fascinación latinoamericanista de esos años que llevó a erigir templos bailables de la talla de Tikal, se cerraba hacia adentro, hacia el antiguo patio arroyeño.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><br clear="all" /></span> <br />
<hr align="left" size="1" width="33%" /><div id="ftn1"><div class="MsoFootnoteText"><span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2442466857746227927#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[1]</span></span></a> <i><a href="http://www.unse.edu.ar/trabajoysociedad/12_GINIGER.pdf">Entre la «comunidad del acero» y la «comunidad de María»</a>. Un análisis antropológico sobre los avatares sociopolíticos de San Nicolás</i>, Buenos Aires, 2009.</span></div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-18840807601693525232010-11-07T22:51:00.004-03:002010-11-19T23:00:02.327-03:00Nación y Moreno<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent> </m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><b> </b></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Era de madrugada y llovía cuando el ómnibus nos dejó por primera vez en San Nicolás. Mi madre, mi hermana y yo descendimos en avenida Moreno y Mitre y caminamos una cuadra hacia el sur, hasta el bar Citex. No lo sabía entonces, pero ese bar sería, en los años posteriores, la nave en la que surcaría las noches de la juventud. Un edificio art decó que fue originalmente también hotel y tenía a un costado, sobre Moreno, una estación de servicio de la petrolera Citex que cuando llegamos ya no funcionaba. Ese fue el lugar donde charlábamos con mis amigos a la salida del cine Gran Rex (un monumento moderno recubierto de azulejitos verdes que hoy día es templo evangélico). También, el sitio de reunión a la salida de la confitería, de Highland o de Jethro y, por último, el café donde me encontré, ya al final de la secundaria, con algunos docentes que iban a dar clases de literatura al Normal —a tres cuadras por Nación hacia el sur— cuando ya empezaba a definir eso que entonces tenía el nombre de vocación. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEeDrDFETBOrRMnZTSyMClsw3HnC60iNL1l56d6EzZ7XYV2NHqoSXt8gmGAI0YjjKEz5MZewlQIatNbZhLjR-eMgCylxnXTu895nEa19MGZiY8373fr0ktdTaddBG_2BVc852xI0JQGweu/s1600/citex.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEeDrDFETBOrRMnZTSyMClsw3HnC60iNL1l56d6EzZ7XYV2NHqoSXt8gmGAI0YjjKEz5MZewlQIatNbZhLjR-eMgCylxnXTu895nEa19MGZiY8373fr0ktdTaddBG_2BVc852xI0JQGweu/s400/citex.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh91bQnecHpt4tppB-R8bY6PSSaZ3IS-3FH7Dq9oXe-7uxccGzXhDK5NGkCvfL6IQz1dljP-U2TId3bViYwj8YozCLpK2qvxc4xZQ6AUovBE94XSuU0lS_CiteF4x6ft39wkH9oefcMhGUR/s1600/citex6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh91bQnecHpt4tppB-R8bY6PSSaZ3IS-3FH7Dq9oXe-7uxccGzXhDK5NGkCvfL6IQz1dljP-U2TId3bViYwj8YozCLpK2qvxc4xZQ6AUovBE94XSuU0lS_CiteF4x6ft39wkH9oefcMhGUR/s400/citex6.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvahdTYThj8ZGcGap4bEbNenbNWwI3uBmr0qKN1ctoYl2_qoJnCJDUY9aa9gWIEX_U14XIaFRBNcutwpPvS5RaQOn5SYBgbFnSsIlDCJZY90woEkDW7UelMmnnkwWp3BSF5nHANxLZhY4O/s1600/citex2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvahdTYThj8ZGcGap4bEbNenbNWwI3uBmr0qKN1ctoYl2_qoJnCJDUY9aa9gWIEX_U14XIaFRBNcutwpPvS5RaQOn5SYBgbFnSsIlDCJZY90woEkDW7UelMmnnkwWp3BSF5nHANxLZhY4O/s400/citex2.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvrV4DWMdWtrDy2YSvXrPrOKW0sBnajn_tV8fydE0acb82rewe2EHQDAwiwAYLYqzo_IImDJVFBJy-AYNzbZ8PKHtLZo5wLEpTZK3XD9bBhZSM7oCbvWUv0VpsVpF2OfJ9kGGr3NN_zHfv/s1600/citex3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvrV4DWMdWtrDy2YSvXrPrOKW0sBnajn_tV8fydE0acb82rewe2EHQDAwiwAYLYqzo_IImDJVFBJy-AYNzbZ8PKHtLZo5wLEpTZK3XD9bBhZSM7oCbvWUv0VpsVpF2OfJ9kGGr3NN_zHfv/s400/citex3.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgarYvNmr0NvW-fWLezX3r8CELljPcqa2h7XwPkzHSdBfEjyRvwadMXNbfz3F0tEZembfMc73cdgmSSHStfG-O9bvGxmcM2N8sv6UT5NzEpES8AQfS2ytFBNMWLJxRvgO1Voxw9uP3p_MGI/s1600/citex4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgarYvNmr0NvW-fWLezX3r8CELljPcqa2h7XwPkzHSdBfEjyRvwadMXNbfz3F0tEZembfMc73cdgmSSHStfG-O9bvGxmcM2N8sv6UT5NzEpES8AQfS2ytFBNMWLJxRvgO1Voxw9uP3p_MGI/s400/citex4.jpg" width="298" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBFH7G7m7eBOOZpKnb-1CPKU83K_G_dUZ3M29mz_vEfxodZrFq_m2UYjm9WW9dgSWtCgt752eG5sMKCGZT8d6j-PMcKjqJhy1ot7-ZNVhI0uzSjLYtgd_6kfJasHNjMZnE31YM8ULQaZ4e/s1600/citex5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBFH7G7m7eBOOZpKnb-1CPKU83K_G_dUZ3M29mz_vEfxodZrFq_m2UYjm9WW9dgSWtCgt752eG5sMKCGZT8d6j-PMcKjqJhy1ot7-ZNVhI0uzSjLYtgd_6kfJasHNjMZnE31YM8ULQaZ4e/s400/citex5.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">En la esquina de Nación y Moreno (o Savio: en Nación cambian los nombres de las calles que corren de norte a sur), donde hay hoy un supermercado, frente al bar Citex, hubo durante mucho tiempo un baldío con restos de una construcción. Pero en 1975-77, funcionaba algo así como un boliche o confitería que nunca llegué a conocer. Recuerdo haber pasado por ahí en el auto de mi padre y mirar desde el asiento de atrás a los jóvenes en sus pantalones Levi’s, riendo, entrenándose para entrar al baile. Y recuerdo que esa escena —quizás insignificante en sí misma, no así lo que evoca: la belleza de las alusiones, o algo cuya belleza es el acto mismo de insinuarse— me impresionaba como el espectáculo de una conspiración. Como si hubiera visto en aquella reunión, en ese terreno en ruinas, una trama con varios argumentos; el más sencillo, el que puede esbozarse casi como una moraleja: ahí estaban los nicoleños, extrayéndole fiesta a los días oscuros. Otro argumento: veía en esos jóvenes un modelo de aquél en quien quería convertirme. Y al mismo tiempo, veía el que no era. Y así. Pero veía también en esa esquina el primer paisaje que percibí de San Nicolás, que ahora recién se estaba volviendo familiar y enturbiaba la noche, la muchedumbre sin cara y la cosa anhelada de la fiesta, la juventud y los Levi’s. Una visión a través de un vidrio oscuro con la que acaricio cosas todavía por decirme. Lee, Wheel Jeans, Levi’s: unos 505, una campera gastada de jean y una camisa Polaris constituían el uniforme obligatorio de esos años. Según su sitio en Internet, Wrangler llegó a Argentina en 1977, tres años después de que comenzara a expandirse en Europa. Sin embargo, en 1979 nadie tenía un Wrangler en San Nicolás y cuando llevé los primeros desde Uruguay (David Fremd, dueño del vanguardista Jeans Center de Paysandú, me los había ofrecido como la gran novedad y compré, gracias a la generosidad de mi abuela Beba, unos vaqueros con la marquilla de cuero, una remera con cuello y escote en v de bordes tricolores, y una camisa blanca que hasta llegó a usar mi esposa), mis amigos observaron el dibujo de la doble v en los bolsillos y me cargaron: “¿Qué es, un Maverick al revés?” </span></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">En esa misma esquina, pero en 1983, asistí por primera vez a un acto peronista: pura curiosidad, con mis amigos <a href="http://bitcoraenba.blogspot.com/">Gustavo Ng</a>, <a href="http://pifiada.blogspot.com/2009/12/merlot-nicoleno.html">Fernando Demarco</a>, Adolfo Vergara, Marcelo Suárez, Alfredo Marengo, entre otros, nos afeitamos la pelambre gorila (menos Alfredo, que no tenía pelos de gorila) y marchamos a ver a Carlos Saúl, que se reía allá adelante, recién salido de la cárcel y envuelto en un poncho de vicuña. Terminada la dictadura, no hizo falta más que caminar por las cuadras de siempre para encontrarnos con los íconos del folclore político argentino: unos bombos martillados en mangas de camisa, los retratos de Perón y de Evita que miraban hacia el norte y hacia el sur, los dedos en v, los “Viva Perón”.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></span></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1mOk8mlTaWzKC8ppEYGBOrtjPGzL_21NHeUBdY3jYk8ivvji8dR7Z-bvWTUm1Pqbi3Qy63atKXC9Zbh85az71qMc0gOhyVy_kLy0XJFRZoMUkOMNku31CprCzwXsOTgN5hKwZ1q6ylJdo/s1600/granrex1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1mOk8mlTaWzKC8ppEYGBOrtjPGzL_21NHeUBdY3jYk8ivvji8dR7Z-bvWTUm1Pqbi3Qy63atKXC9Zbh85az71qMc0gOhyVy_kLy0XJFRZoMUkOMNku31CprCzwXsOTgN5hKwZ1q6ylJdo/s200/granrex1.jpg" width="149" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Arriba: el excine Gran Rex, abajo: el local de Jeans Center en Avenida España, Paysandú</span></span>.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt8NCgw7dcS6BM3NC-lqiZrIuZB3B2nL4_T691mlxe7C27gPiVbJvfehxjObERy59d3nvaIZbA7s9aoqFF9tvf5Bjq9Rt7tfMtqHhnv0Otmgfz2dQ7qrpFieUxZGCQ1ZEVvwpwsfvL9LS2/s1600/jeans-center.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="149" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt8NCgw7dcS6BM3NC-lqiZrIuZB3B2nL4_T691mlxe7C27gPiVbJvfehxjObERy59d3nvaIZbA7s9aoqFF9tvf5Bjq9Rt7tfMtqHhnv0Otmgfz2dQ7qrpFieUxZGCQ1ZEVvwpwsfvL9LS2/s200/jeans-center.jpg" width="200" /></a></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-63757083021020932522010-11-06T22:04:00.001-03:002010-11-19T11:12:40.486-03:00El Industrial<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent> </m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><b></b></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Nación y Moreno era la esquina que veía desde el Citex, cuando me escapaba de la Escuela Nacional de Educación Técnica Nº 1 General Ingeniero Manuel Nicolás Savio, dependiente del Consejo Nacional de Educación Técnica, el Conet, desvanecido tras la Ley Federal de Educación del menemismo. La escuela contemplaba dos ciclos, inicial y superior, de tres años cada uno. Pero yo hice ocho años y hubiera seguido con ganas si un título de técnico químico no me hubiese detenido. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Volví hace muy poco a la escuela. “Bajó mucho el nivel”, me había dicho en la librería de mi madre un profesor de mis años de estudiante. Escuché antes la misma frase: el bajo nivel, dicho con crudeza, se refiere a la baja extracción social de los estudiantes. Difícilmente concurren a la escuela los hijos de los gerentes de Siderar, de los profesionales prominentes de la ciudad, como sucedía en los 70, cuando la prole de los trabajadores llegábamos a ese rellano de la movilidad social para otear un horizonte que se disolvió tras el arrasamiento de los 90. En el corredor del pasillo externo de los talleres el profesor Podestá, encargado de los talleres, me decía que guardaba en un cajón el plano original de la escuela. El plan, me contaba, era que ocupase toda la manzana; que se pretendió expropiar los terrenos sobre calle Mitre para que la escuela pudiese ser no sólo un lugar de educación para los técnicos que trabajarían en la siderurgia nacional, sino que habría una piscina, un centro deportivo y espacios para que todo eso funcionase como una academia de formación de nuevos ciudadanos. Me recordó las pinturas de Daniel Santoro y su fábula sobre cómo el peronismo, al promover el ascenso social, creó su propio anticuerpo. “¿Y viste los pasillos? —me decía Podestá—, si pasara cualquier cosa los chicos pueden salir seguros, con espacio suficiente para correr y protegerse.” Caminé esos pasillos de nuevo, igual que hacía 30 años: antes que corredores son grandes explanadas, los pisos rojizos, monolíticos. Subí la escalera sobre la esquina de Moreno y Belgrano que lleva a las aulas y el laboratorio de Química y desemboca en el ex baño de mujeres. Allá al final, iluminada por el resplandor del cielo encapotado que entra por los ventanales, sobre la cancha de vóley y el patio gigantesco, está la puerta de doble hoja que da a la tribuna del salón de actos y a la biblioteca. El pasillo es un pequeño estadio y, como hay clases, está desierto. Me asomo en él a un vacío conocido: como si la vida que transcurrió entre esas paredes debiera ahora ser inventada. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSnqH70CrHEZYiTMBpoQCUGRZWKmvjC7Npjy0a80bWzr_JETatRQSr1VhNytk8FIXwly5Vl6dVtXI24VqFIT_rreLq8esMChRaE7ZAFFV07cfLTwar1GRipMKtaIdaCgHDYSHpOWv0rxjV/s1600/DSCN9453.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSnqH70CrHEZYiTMBpoQCUGRZWKmvjC7Npjy0a80bWzr_JETatRQSr1VhNytk8FIXwly5Vl6dVtXI24VqFIT_rreLq8esMChRaE7ZAFFV07cfLTwar1GRipMKtaIdaCgHDYSHpOWv0rxjV/s400/DSCN9453.JPG" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">En la biblioteca, la fabulosa biblioteca de anaqueles de cedro y cristal, sobre avenida Moreno, encontré a una ex profesora a la que recordé con poco más de 25 años, en los primeros años de su carrera: era principios de año, caminaba por el pasillo central de la planta baja sobre unos tacos negros y llevaba un vestido de colores con unas llamaradas violetas. El género del vestido era muy liviano y en las partes en que el violeta desaparecía se volvía transparente. Pasaba por las zonas de luz que se derramaba a través de las puertas y el sol la envolvía y, con el fulgor de una visión religiosa, nos permitía percibir las formas de su cuerpo flotando dentro del vestido. Pero ahí en la biblioteca no estuve seguro de que fuera ella y dije que no recordaba el nombre. Y ella me acusó de algo que no llegó a precisar: que no entendía cómo funcionaba la memoria en algunas personas, que ella recordaba a todos sus alumnos, de hecho, me recordaba a mí. Sí, le dije que me acordaba de la inicial de su apellido, de su materia, pero que entendiera que eran muchos años lejos de San Nicolás, sin conversaciones en las que pudiera retomar el hilo de los nombres y los lugares. Y hablamos de sus hijos, de los míos, de mi trabajo y el suyo. De lo mal que estaba la escuela y de lo hermosa que era. “Estudiar en este edificio —dijo— es un privilegio.”</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcTRofN7n_B87CiFdUIJVUyjbs9cYo7vW41dfSjqD66UorF6auZO1rcVMC0JrmQzX1X1czGunQ6uiVpCMq8Ithb2cC44prPIi1m8ZRWu6QjDR3XKvZPecKydC0Gy1k8UXWvCmGFbpBvbv3/s400/DSCN9420.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcTRofN7n_B87CiFdUIJVUyjbs9cYo7vW41dfSjqD66UorF6auZO1rcVMC0JrmQzX1X1czGunQ6uiVpCMq8Ithb2cC44prPIi1m8ZRWu6QjDR3XKvZPecKydC0Gy1k8UXWvCmGFbpBvbv3/s400/DSCN9420.JPG" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcKO0Wx9gaLEXcfNoB2-zoze8kTw7Y4jKOVVqCEu84ekD1AsbAzMAkwPsY4TBS4sUthnqyOQSM_4zsddSLVfX9imYSFbieaH8Y65OYD4FceLo0umKur0wIog20khRfkB24z2u3vX-ORJae/s400/DSCN9434.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcKO0Wx9gaLEXcfNoB2-zoze8kTw7Y4jKOVVqCEu84ekD1AsbAzMAkwPsY4TBS4sUthnqyOQSM_4zsddSLVfX9imYSFbieaH8Y65OYD4FceLo0umKur0wIog20khRfkB24z2u3vX-ORJae/s400/DSCN9434.JPG" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_SLanIeZLK_v09Z7oVIqM1qpyxLFH5huPx_V1kGMoJncE4vA9Ob664H9Fg1ofKkr1vNhPpY9EKqTVpMBsoUHolFEcMINsFFbjWMAwFMxf1AFK4tDhJa7JQxejLAHRhkECVPx-mk4t6Ol3/s400/DSCN9430.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_SLanIeZLK_v09Z7oVIqM1qpyxLFH5huPx_V1kGMoJncE4vA9Ob664H9Fg1ofKkr1vNhPpY9EKqTVpMBsoUHolFEcMINsFFbjWMAwFMxf1AFK4tDhJa7JQxejLAHRhkECVPx-mk4t6Ol3/s400/DSCN9430.JPG" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9FvpCe6MzYvYsWj-Xa6OoavawhmWUgi7rHjfRQWTi70ULwhyphenhyphenBlWLYKqEY-W1Miq7NvbpIBiZnuCEJrFxNv8MVpd3fdhr_ag8OngoW0WLw27_zC34QqLYQ0CWt5gZv80qHafhU5safRoqn/s400/DSCN9426.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9FvpCe6MzYvYsWj-Xa6OoavawhmWUgi7rHjfRQWTi70ULwhyphenhyphenBlWLYKqEY-W1Miq7NvbpIBiZnuCEJrFxNv8MVpd3fdhr_ag8OngoW0WLw27_zC34QqLYQ0CWt5gZv80qHafhU5safRoqn/s400/DSCN9426.JPG" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Me digo, mientras camino las cinco cuadras desde la escuela hasta la casa de mis padres donde me esperan también mi hija y mi hijo, que no es la escuela la que se hundió en la crisis (Podestá también me contó que en los 90, cuando la Ley Federal de Educación borró de su plan a las escuelas técnicas de la provincia, fueron los mismos maestros y profesores los que se organizaron para resistir el cierre. Al Industrial había llegado un telegrama desde el Ministerio en el que se intimaba a embalar las máquinas de los talleres para enviarlas a remate). Lo que desapareció es la sociedad en la que educarse en la Enet 1 tenía un significado que hoy sólo atesoramos como un recuerdo.</span></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-32372926247863248422010-11-05T22:21:00.000-03:002010-11-17T23:29:34.082-03:00Un plan simple<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>ES</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--> <m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent><!--[endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>El Barrio (como se le decía en mi época: el colectivo de Tanhsa que llevaba a los alumnos de la Enet 1 hasta allá tenía un cartel que simplemente decía “Barrio”, como si la condición de zona de viviendas alejada, por fuera del casco, sólo le perteneciera al Barrio Somisa y el solo “Barrio” diera por sobreentendido que todo lo demás era extramuros e innominado) era, mientras duró la normativa que prohibía montar negocios en las casas y, también, impedía a sus habitantes adquirir o vender la propiedad, un suburbio de chalets con jardines en medio de un parque. Las casas de techos a dos aguas con tejas rojas iban perdiendo distinción a medida que se pasaba del 1 (donde residían los directivos) al 2, que llegaba hasta donde estaba la escuela, el hotel de solteros y la iglesia de acero; el 3 y el 4, que terminaba casi en el borde posterior del parque donde los 21 de Septiembre se festejaba el Día de la Primavera. Salvo el barrio 1, separado del resto por un extenso sector parquizado, no hay una marcada división entre los barrios, sólo las garitas de la parada de colectivos en el cantero de la Avenida Central y el diseño de las casas: más grandes e importantes en el 1 y el 2 y más pequeñas en el 3 y 4. Hace unos pocos años estuvimos de nuevo en la casa de Fernando, en el barrio 1, y salimos a recorrer en bicicleta el arroyo con mi hija y una amiga suya: los caminos internos del parque, que contra el arroyo suben y bajan pequeñas lomadas y serpentean entre accidentes discretos y domésticos, estaban llenos de pozos y los pastos llegaban a tapar a un hombre. Nos comieron los mosquitos. A mitad de camino entre la subida del barrio 4 y la bajada del 2 estaba el balneario, que hasta principios de los 80 solían alfombrar de arena.</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTerSj1CCSCIlTuBKC4PhZtcdDu3x-A5gFT0MmuyabG5CKEzQN_yewgXE9ak7XLlQpyQViyH5wNl03dQCfLq-6drBoGbIvzOp0gHzu9OG9jfSX1Ji4wOcg2ebYk68zjNPJhOeaIUscwm0T/s400/LIGHT-nov1975-iglesia-smsa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="307" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTerSj1CCSCIlTuBKC4PhZtcdDu3x-A5gFT0MmuyabG5CKEzQN_yewgXE9ak7XLlQpyQViyH5wNl03dQCfLq-6drBoGbIvzOp0gHzu9OG9jfSX1Ji4wOcg2ebYk68zjNPJhOeaIUscwm0T/s400/LIGHT-nov1975-iglesia-smsa.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>Las casas, salvo las del barrio 2 y, sobre todo, las que estaban sobre la Avenida Central, tenían cercos de vallas de madera y unas veredas de cemento entre franjas de verde (hay que decir que esa arquitectura subsiste, si bien ahora deformada por quioscos, tiendas y cuanto negocio haya surgido con las indemnizaciones o los premios a mediados de los 90). Los domingos, el playón de la iglesia, a un costado de la escuela (otro de esos edificios maravillosos del racionalismo), se llenaba de autos y la gente iba a misa. La iglesia Nuestro Sagrado Corazón es una monumental construcción de acero que dibuja una cruz perfecta que en el pasado veíamos con asombro en fotos aéreas y hoy podemos contemplar metiéndonos en <i>Google Earth</i> o <i>WikiMapa</i>: sin embargo, el fácil acceso a la imagen que ofrece internet no hace más que magnificar lo imponente de la construcción, como si su corporeidad fuese también un testimonio de algo que sólo acontece en el mundo tridimensional de la materia. Los cuatro grandes edificios que están en esa misma línea de la iglesia son la escuela, el club (hacia el arroyo, en el borde del parque) y, del otro lado de la Avenida Central, hacia el norte, el Hotel de Solteros, donde hoy funciona una escuela secundaria.</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9ciOKElyxiGFFMINIKtAidbA8b6H1tMx-t1Y0RwZJWpRtWfDN_9GdyWLG75olZuC8OXVDIr98kgUhJ93y-biggtBllPS-F3_ZS0QU_nrteG3S8zFWp6LB3pqpAz8ikqr5JzJZMargOk0/s400/DSCN9253.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9ciOKElyxiGFFMINIKtAidbA8b6H1tMx-t1Y0RwZJWpRtWfDN_9GdyWLG75olZuC8OXVDIr98kgUhJ93y-biggtBllPS-F3_ZS0QU_nrteG3S8zFWp6LB3pqpAz8ikqr5JzJZMargOk0/s400/DSCN9253.JPG" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3mIZ6uZglT0kTba0hQEKY6bv3OFqOS4Upl93T61iwIor9hIfy___XKgsdRQvLDXfKhwjJ6W0Pd6IQXXcL3vo0xxEwP2gGxVqGIkLcTpVNefhj8gSlEXmux8QJhhDQvBRhFcyCvGlw9K4/s400/iglesia_somisa_altar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="310" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3mIZ6uZglT0kTba0hQEKY6bv3OFqOS4Upl93T61iwIor9hIfy___XKgsdRQvLDXfKhwjJ6W0Pd6IQXXcL3vo0xxEwP2gGxVqGIkLcTpVNefhj8gSlEXmux8QJhhDQvBRhFcyCvGlw9K4/s400/iglesia_somisa_altar.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUQZENBubV-h_Z06ep6D-5W5A_kzRkuKdmkOU_CuyYfI3quVN4bNi5InNZIhZPZ2vxkssKGH4sVtkWdQdnP6FA6TCIek5vCV8UxLkO-uPF5IE2SBRZSnfWSQWquv7vO6IVOo6Xc35LMrw/s400/iglesia_somisa03.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUQZENBubV-h_Z06ep6D-5W5A_kzRkuKdmkOU_CuyYfI3quVN4bNi5InNZIhZPZ2vxkssKGH4sVtkWdQdnP6FA6TCIek5vCV8UxLkO-uPF5IE2SBRZSnfWSQWquv7vO6IVOo6Xc35LMrw/s400/iglesia_somisa03.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWJpa1tFfQx-avwP7iVZPrJGyoX43yFlsZgXvavrHmYnSP_z1nBXyzA7J_haXxCJ3iMYfLEbnV8XQhLtd21WbkJsPbZ8Pwfc3gYlw1xqwcNVvO6IFPjMS9iU5BECSqOx1g6EG6JmSdJmU/s400/iglesia_somisa02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWJpa1tFfQx-avwP7iVZPrJGyoX43yFlsZgXvavrHmYnSP_z1nBXyzA7J_haXxCJ3iMYfLEbnV8XQhLtd21WbkJsPbZ8Pwfc3gYlw1xqwcNVvO6IFPjMS9iU5BECSqOx1g6EG6JmSdJmU/s400/iglesia_somisa02.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbOMgomqxMmwlmU78rVd6lgqDgu081u_p5MMA-07iiN5kfsKKY7zA8_nIyXOHHSo05xXLiJ0_4zjbTPrOaaVGO7LrtE8DVzRm6OcFPhpD29FEXMpfbDHTG70NkDTv3QgqrOqw3BckRsDs/s400/iglesia_somisa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbOMgomqxMmwlmU78rVd6lgqDgu081u_p5MMA-07iiN5kfsKKY7zA8_nIyXOHHSo05xXLiJ0_4zjbTPrOaaVGO7LrtE8DVzRm6OcFPhpD29FEXMpfbDHTG70NkDTv3QgqrOqw3BckRsDs/s400/iglesia_somisa.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>El Hotel de Solteros, cuyo nombre pasó con fascinación por mis oídos durante años, es la clave de ese “plan simple” al que bien podemos considerar también como un plan ficticio. Que hubiera un hotel para aquellos que llegaban aún sin familia a trabajar a Somisa, y que ese hotel estuviese en el corazón del barrio, daba la idea de una planificación no sólo con respecto a la ubicación de la gente que trabajaría en la acería, sino del tipo de radicación que se pretendía para el personal de la planta. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>Al fondo, sobre la avenida y casi al final del barrio 4, entre las calles 31 y 32 Oeste, estaba Copesa, la cooperativa de consumo que tenía los únicos negocios autorizados: farmacia, carnicería, tienda, zapatería, librería, entre otros negocios y, a un costado, un tinglado, como si fuera un medio cilindro acostado, donde funcionaba la proveeduría. En una manzana y media, según recuerdo de las veces que me quedaba a dormir en la casa de mi amigo Pablo Díaz (su madre, Titi, era la encargada de compras de la cooperativa), en la calle 30 Oeste, e íbamos a hacer mandados, la gente se encontraba para hacer las compras y ese encuentro era también una manera de ganar la calle mientras se iba de local en local. Como si cada lugar del barrio fuese expansivo, centrífugo, planeado para difundir la buena nueva de “la movilización industrial”, como titula Manuel Savio el libro en el que promueve sus ideas.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>El <i>barrio</i>, donde estuve tantas veces, era en realidad la puerta a otra dimensión. Además, era un paisaje de película —literalmente: ese tipo de urbanizaciones comenzaron a popularizarse en Estados Unidos en los 50, por lo que la memoria de los realizadores de películas las recuperaron como escenografías a fines de los 60, principios de los 70—, se vivía afuera, en los patios que se conectaban a través de la ligustrina, en la calle, en el parque, y al volver una tarde al centro y ver desde el colectivo de Tanhsa, bajo las luces ya encendidas de la cancha frente a la escuela, en la avenida central, un grupo de amigos practicando rugby, era como estar atravesando un film norteamericano. Después, cuando el colectivo retomaba la avenida Savio y pasaba el portón del Golf Club, el hotel Colonial, el <i>barrio</i> quedaba atrás como “una procesión en las nubes”. </span><span lang="EN-US"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>Muchas veces llevé a amigos de Rosario o de Buenos Aires a conocer el barrio Somisa. El paseo por el camino — ahora lleno de pozos— que bordea el arroyo, la iglesia de acero, la Avenida Central; les señalaba allá, hacia la autopista, las ruinas de la Rycsa, una siderúrgica que cerró hace medio siglo y dejó un pequeño dique y unos edificios que fueron mutando hasta convertirse en un parador, un club de pesca y un balneario. Mientras circulábamos por esa escenografía de película, caía en la cuenta de que mi paso por esos lugares era de algún modo ficticio, no por irreal, sino por haber construido una relación con cosas que no estaban del todo ahí, sino en esa frontera entre la memoria y el deseo.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-43487453524805563422010-11-04T22:32:00.000-03:002010-11-17T23:35:55.059-03:00Bandos<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>ES</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--> <m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent><!--[endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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Beccarini me interesa por esa relación con Rucci, por esa visión de bandos enfrentados en lo político sobre los que pesa una amistad entrañable, según lo que escuché de su relato por boca de otros. También, porque en ese relato fragmentario que quiero completar con la charla, San Nicolás es tanto el paisaje de esa frontera que persigo como el de una época que atravesé sonámbulo. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>La del sindicato de Municipales es una casa humilde sobre calle Ameghino, entre Presidente Roca y Savio. Se perciben las reformas: han construido sobre el patiecito, a la izquierda del corredor central que alguna vez estuvo abierto, un par de piezas. En una de ellas, en la que da a la vereda, está Vicente Primo Beccarini. Leí algo de su historia en las <i>Memorias </i>que Gorriarán Merlo escribió mientras estaba en la cárcel de Villa Devoto. Otras cosas me las contó Mingo en asados en su casa de calle Pringles. No sé por qué esas cuestiones de tiempo atrás que no viví sino en su irradiación me dicen algo de mi vida: como si no fueran suficientes los recuerdos propios y hubiese que construir una memoria personal también con los ajenos.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>La casa, entonces, tiene esas habitaciones relativamente nuevas. Es febrero, pregunto a una secretaria por Beccarini, al que llamé antes de salir de Rosario al celular. Me dice que lo espere y me siento contra la mampara, en un banco de madera, y espero. Mis hijos se quedaron con mi madre en la casa de la calle Chacabuco. Los imagino jugando en las montañitas de arena de mi infancia, cuando mi padre reformaba la casa, también ellos alimentan de su memoria de recuerdos ajenos. Pero me engaño: seguramente mi hija demora el momento de despertar a su hermano pequeño y gana tiempo para permanecer tranquila en la librería de mi madre con su taza de té con leche en la mano, adelantándose a su abuela para atender a un cliente.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>San Nicolás tiene de patria, de morada, de paraíso perdido como la infancia, lo que tiene de frontera: algo se inició en su geografía y está en tránsito, no sé hacia dónde, pero es algo tan real como esa ausencia cercana que percibo mientras espero que me atienda Titi Beccarini. A menos de dos cuadras del sindicato donde estoy queda el hotel San Nicolás, donde paramos la primera vez que llegamos con mi madre y mi hermana a visitar a mi padre y, enfrente, el enorme playón donde almacenaba las garrafas Gas del Estado, sobre avenida Savio. En 1990, cuando Eduardo Mignona filmó <i>Flop</i> en San Nicolás, usó las viejas construcciones del predio para ambientar una cárcel de principios de los años 30. Hoy en esas instalaciones semi abandonadas se levantará un shopping como el Alto Rosario, es decir, tal como se ha propalado en los diarios, se construirá sobre la base de los galpones ya existentes, que quedarán restaurados y recuperados para la ciudad. Mi amigo Gustavo fotografió el predio hace unos meses y puso las imágenes en su perfil de Facebook: por unos agujeros en los techos de chapa descendían rayos de sol dorados que teñían de fuego el interior. Le puse un comentario que decía: “Es un lugar que parece haber nacido viejo, ¿no? Recuerdo que fue el primer lugar que conocí de San Nicolás porque paramos en el hotel que está enfrente. Tiene una radiación muy particular que emite algo así como una pertenencia, la foto de la puerta que dice «nchester» [por «Manchester»] tiene un objeto sublime, la de la chata metida en el galpón es un cuento excepcional”. A continuación, Gerardo De Sensi (un ex compañero de la Enet 1 que está entre los amigos de Gustavo) puso: “Te cuento que mi suegro, Juan Toto Ghío, fue el que le sugirió a Mignona este lugar para la locación de la película, ya que el director estaba buscando un lugar parecido a la vieja cárcel Nacional de Las Heras (en Capital) donde Toto estuvo preso político allá por los 50 y como viejo habitante de San Nicolás conocía al dedillo toda su historia. Él falleció hace tres años, si no nos hubiera contado con lujo de detalles la historia del lugar”.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>Vuelvo al mediodía de febrero en el que me encuentro con Beccarini. “Pero no vayas —le dice Beccarini a uno de sus entenados por el celular—, porque si vas levantás la perdiz.” Del otro lado de la línea el entenado lo mantiene al tanto de una asamblea.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>Desde que me atendiera, Beccarini me cuenta las cosas de entonces, de cuando Gungo (Gungo le decían a Gorriarán Merlo) había desaparecido de la escena y él se encontraba con Rucci en la canchita de Proto. De cómo lo vio por última vez a Gungo, muy a principios de los 70: “Le pagaba la cena a unos muertos de hambre”, dice. Se lo había cruzado en una parrilla de Villa Constitución y esa misma noche había terminado en casa de sus padres (de los de Gungo), ahí en la casona de Mitre al 300. “Lo usaban”, dice Beccarini. “Le usaban la plata”, dice.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>Pasaron más de treinta años desde esa noche hasta la mañana de 2002 en la que sonó el celular de Beccarini, que ahora está sobre la mesa. Titi levanta el aparato y lo blande en la mano. Me dice que cuando del otro lado le dijeron “Es Gungo, Titi”, no podía reaccionar.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>Vicente Beccarini, hoy secretario general del Sindicato de Municipales nicoleño. Pero hace más de cuarenta años, cuando vivía en el San Nicolás industrial de los 60, se iniciaba en la actividad sindical en Proto, la fábrica de llantas que se alza sobre una lomada en la ex ruta 9, a unos dos o tres kilómetros del arroyo Yaguarón. Ahí, en una cancha de fútbol para empleados de la planta que todavía está en la parte posterior del terreno, se juntaba con Rucci, acaso su mentor y uno de sus mejores amigos (el retrato de Rucci, que hasta su privatización gobernó, aún en la dictadura, el hall de entrada del sanatorio de la UOM —ahora Nuestra Señora del Luján, en Mitre y Lamadrid—, recibe al visitante en la casa del sindicato de Municipales). Beccarini compartió con Gungo el Colegio Nacional, las salidas de la adolescencia, esa vida fronteriza que al menos era frecuente en San Nicolás hasta hace pocos años: la de las clases sociales que se mezclan en el boliche, la casa familiar, el club, el río. También, esa otra frontera: las orillas de algo que se amasa en la intimidad y proyecta una sombra que de a poco alcanza la cosa más grande de la historia. La llamada a la que se refiere Beccarini fue hecha desde la cárcel de Caseros en algún momento de 2002, un año antes de que Gorriarán Merlo fuera liberado. La última vez que se habían cruzado, Gorriarán Merlo le había pedido a Beccarini que intercediera ante Rucci a fin de obtener garantías para los sobrevivientes de la Masacre de Trelew, en el año 1972. “Siempre estuvimos en bandos enfrentados —dice Titi—, pero nos queríamos como hermanos”. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>En la canchita de fútbol de Proto Beccarini había conocido a los zurdos, a los de la UOM de Villa (por Villa Constitución): demasiado preocupados por los objetivos antes que por los problemas concretos, personales, de los trabajadores, es más o menos lo que Titi les objeta. Los había regañado por eso, incluso, pero Rucci le dijo que no valía la pena. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>Titi había formado la guardia de seguridad de Rucci, lo había acompañado a Tucumán y había avanzado por el pasillo central de un teatro colmado de militantes de izquierda que le gritaban traidor y burócrata. Rucci, cuenta Titi, avanzó hasta el escenario, agarró el micrófono y empezó a hablar. Y habló. Y a medida que hablaba Titi comenzó a relajar la mano derecha, que tenía clavada en la cintura, cerca del revólver. Y para cuando Rucci terminó de hablar las fieras se habían calmado y lo aplaudían. La otra escena que me cuenta es la del día que mataron a Rucci: iba manejando el auto hacia Capital cuando escuchó la noticia. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>Y viene esa historia tras la que fui: el reencuentro, entrada la década del 2000. Gungo sale de la cárcel y busca restablecerse en San Nicolás. La última imagen que Gorriarán Merlo suelta de San Nicolás en su libro data de 1994: un paseo en auto, clandestino, las cuadras de la infancia, cuando ya ni siquiera sobrevive la tienda Adúriz, en San Martín y Mitre (donde su abuelo tenía el negocio y en ese entonces funcionaba aún el banco BID), el club Belgrano en Pellegrini entre Roca y Savio, la entrada por calle Nación desde la autopista, con la plaza triangular de barrio Garetto, como un sobreviviente de los tiempos en que un barrio era también un lugar para ganar el afuera.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span>“Iba a comprarse una casita acá”, dice Titi, y me habla de un chalet sobre la autopista, allá en lo que fue la zona de viñedos y de quintas, entre las dos entradas de la ruta 9 (la de calle Nación y la de avenida Irigoyen, que se convierte en la ruta nacional 188 y es la primera viniendo desde Buenos Aires). En la misma zona, en calle Cavalli al fondo, está la bodega de los Lagostena, un edificio con dos enormes tanques industriales en el subsuelo a los que iba a parar, hasta principios de los 70, el vino que salía de las uvas que se cultivaban en el campo que la rodea. El edificio, me dice Mingo, es de 1880. Los abuelos de Hugo Lagostena vivieron allí y fabricaron vino desde entonces. El campo, que ha perdido algunas hectáreas, tiene ahora una pequeña lonja destinada a unas vides de Cabernet Sauvignon, Malbec, Torrontés, Merlot y Pinot Noir que Mingo y Fernando compran sin embargo en Colonia Caroya, Córdoba. El lugar, que desde la autopista parece un llano polvoriento, prolifera en historias a medida que uno se adentra. Es como esas canciones clásicas del folclore: su misterio está en repetirse, en hacerse igual y darnos un lugar para hallar la diferencia.</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://sphotos.ak.fbcdn.net/photos-ak-snc1/v2416/7/16/1516691092/n1516691092_207353_3627.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="205" src="http://sphotos.ak.fbcdn.net/photos-ak-snc1/v2416/7/16/1516691092/n1516691092_207353_3627.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: center; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"><span><span style="font-size: x-small;"> Rucci y su escolta nicoleña en una foto cedida por Beccarini.</span></span></span></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"> </span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Gorriarán Merlo iba a comprarse ahí la casa y en eso estaba, acompañado por Beccarini, en fabricarse el descanso del guerrero, rendirse al “plan simple”, cuando lo sorprendió la muerte.</span></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-87772781140022133472010-11-03T22:39:00.000-03:002010-11-18T00:35:53.150-03:00La luna de Cándido López<m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent> </m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Hay una luz lunar que ilumina San Nicolás, la de la luna del campamento de soldados en la Guerra del Paraguay que Cándido López pintó ya manco, después de la batalla de Curupaytí, y que está colgada en un cuadro de la Casa del Acuerdo, en Nación entre Francia y Sarmiento. Una luz que no quita las sombras y dibuja entre ellas siluetas, formas, cosas incipientes.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAWLiEN1HqDOQks1NPTf3PA7B5r48jWnLeBEW0peoeQ7w9pbF1dO1iQeA-yzJTu4I0IROorU1fRVnUrrdZWsgR4TlrP2_ragLlSc6t7JH2ZgtoLQotF7glZKZ10u6c3BHZDKsnAcBtQLGp/s1600/candido3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="272" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAWLiEN1HqDOQks1NPTf3PA7B5r48jWnLeBEW0peoeQ7w9pbF1dO1iQeA-yzJTu4I0IROorU1fRVnUrrdZWsgR4TlrP2_ragLlSc6t7JH2ZgtoLQotF7glZKZ10u6c3BHZDKsnAcBtQLGp/s400/candido3.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: right; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"> <span style="font-size: x-small;">Dos de los cuadros de López, el primero, "Velatorio del primer soldado muerto en la Guerra del Paraguay", en el salón de la Casa del Acuerdo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: right; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsHTNXU1UiK3W3Tk0wTQd_OEodpF33zqGIUSKg_1-pnps-ltvz8vf14KBOXdm-7qYlTe752BaWkDDZKBKDT2kz45Vsgw8AE1-UsQn-9M8Yt9WRCXz_Dbn6YMJw4xMknLULh_3RK-0SkX_a/s1600/candido.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsHTNXU1UiK3W3Tk0wTQd_OEodpF33zqGIUSKg_1-pnps-ltvz8vf14KBOXdm-7qYlTe752BaWkDDZKBKDT2kz45Vsgw8AE1-UsQn-9M8Yt9WRCXz_Dbn6YMJw4xMknLULh_3RK-0SkX_a/s400/candido.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyBX1yK3wNa3JVjiZoY5I-zm6H4_a5RAmi0NpTJK0XNUa876ui8gEM-mh8_eYqBmC0uK9Do9uIWcHktK_Wj9euN1kyLvtn0VZh_KUi7J3GL09GyXuc3edjQK_lumIKQriBg0Z31MP3cwLu/s1600/candido2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyBX1yK3wNa3JVjiZoY5I-zm6H4_a5RAmi0NpTJK0XNUa876ui8gEM-mh8_eYqBmC0uK9Do9uIWcHktK_Wj9euN1kyLvtn0VZh_KUi7J3GL09GyXuc3edjQK_lumIKQriBg0Z31MP3cwLu/s400/candido2.jpg" width="298" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">En San Nicolás estamos de paso que es el modo, tal vez, con el que la ciudad se manifiesta: a mitad de camino entre una Argentina próspera y otra que se empobrece. Durante mucho tiempo miré a San Nicolás mirando hacia otro lado: Rosario, Buenos Aires. Para decirlo con una frase de Claudio Magris (que en su novela <i>Otro mar</i> menciona a San Nicolás a propósito del primer desembarco salesiano en América —el colegio Don Bosco, en Don Bosco y Benítez—): “allí esperé con la frente en alto la verdadera vida, que toda espera destruye”.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">De modo que estar ahí fue por momentos no estar en ningún lado y, sin embargo, la ciudad me buscó en sus bordes, en sus despedidas. Una vez, mientras esperaba en la estación de trenes de Morteo y España el tren que me llevaría a Buenos Aires, mi padre, que me había acompañado hasta allí, me señaló el cabezal de unos ejes en la rueda del tren, unas planchas de acero poderoso, con muescas circulares, perfectas, con una corona de grasa en el centro que completaba un dibujo titánico. “Esos ejes los hacemos nosotros”, dijo. Imaginé ese torno robusto, pero al fin y al cabo pequeño en el que trabajaba mi padre en la metalúrgica de barrio Alto Verde, imaginé el rincón ese en el que mi padre había hecho el eje que movía la mole del tren y tuve una vertiginosa visión de ese lugar del que estaba a punto de irme, y en ese lugar estaba mi familia, mis amigos, mi juventud, mi formación, las cosas con las que uno se cuenta una historia propia.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;"></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhohJaKpV3gXNBd7CYCIB5LveHURqsXssoAOUBlRtLCaoEJabpl2wdVTyu7FrT45LIRBL0Q1yqfaXHMI0L1sgyF_xhOEzz8gclTh2fyIfbGxp2GPJGMFH9HuAl17IvNcovJ-Ww25gGp2aIP/s400/DSCN9387.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhohJaKpV3gXNBd7CYCIB5LveHURqsXssoAOUBlRtLCaoEJabpl2wdVTyu7FrT45LIRBL0Q1yqfaXHMI0L1sgyF_xhOEzz8gclTh2fyIfbGxp2GPJGMFH9HuAl17IvNcovJ-Ww25gGp2aIP/s400/DSCN9387.JPG" width="300" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf76jmX4ZYxKKkwvQNOcwNPvPHm3atOmTUC-3_8d_LXwq3wOkgHUvHyDmQRNb6RcHtK-q79xkIpouEpPN8csZsJnIgyvvzWv1_VWlvQglPfA2OsjzuoByv50SqXG0eMoJiNflZL8KQ15hH/s400/DSCN9391.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf76jmX4ZYxKKkwvQNOcwNPvPHm3atOmTUC-3_8d_LXwq3wOkgHUvHyDmQRNb6RcHtK-q79xkIpouEpPN8csZsJnIgyvvzWv1_VWlvQglPfA2OsjzuoByv50SqXG0eMoJiNflZL8KQ15hH/s400/DSCN9391.JPG" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-indent: 7.1pt;"><span style="font-size: small;">Vuelvo a San Nicolás para alejarme, para acariciar una joya perdida, una patria secreta que la ciudad guarda en su frontera. “El exilio —escribió el 21 de noviembre de 1951 Mircea Eliade en sus <i>Diarios</i>— es una larga y pesada prueba iniciática destinada a purificarnos, a transformarnos. La patria lejana, inaccesible, será como un Paraíso al que regresaremos espiritualmente, es decir, «en espíritu», en secreto, pero <i>realmente</i>.” Podría decir eso de Paysandú, de la playa Malvín, en Montevideo, de la chacra sobre el arroyo San Francisco. Pero es en San Nicolás, donde el cura Jorge, en la iglesia del Don Bosco, me bautizó en la fe católica un verano de 1995, a los 32 años, donde me tocó construir una lejanía, una soledad en la que erigir la memoria de la patria perdida. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs171.snc1/6410_1176454540983_1516691092_470951_6912887_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="293" src="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs171.snc1/6410_1176454540983_1516691092_470951_6912887_n.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs185.snc1/6170_1158236445542_1516691092_409272_2072477_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs185.snc1/6170_1158236445542_1516691092_409272_2072477_n.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs185.snc1/6170_1158236485543_1516691092_409273_1346672_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs185.snc1/6170_1158236485543_1516691092_409273_1346672_n.jpg" width="400" /></a></div><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Entiendo que ese espíritu de frontera que irradia San Nicolás es también una forma de conocer los distintos destinos geográficos por los que anduve. Así Rosario fue, además del departamento de la calle San Juan al 1500 donde vivió mi prima en sus años de estudiante, hasta mediados de los 80, ciertos bordes en los que me parecía observar una escena a mi medida: la larga entrada del Tirsa por avenida San Martín, con su paseo comercial extenso y salpicado de marcas proletarias (un taller mecánico, la vidriera de una mercería arreglada con papel afiche, el local diminuto de una zapatería, el medio tanque con choripanes en la esquina de Ayolas y como un punto de inflexión en el camino, el desaparecido bar El Triángulo, en la esquina de Gálvez: un edificio triangular que le gana una esquina a las vías y se extiende veinte metros hacia el oeste. Ahí adentro creía ver, desde el ómnibus que dejaba atrás la zona sur, un ritual social que conocía a medias: la reunión de gente que por un momento interrumpía el trabajo y sopesaba en una mesa de café un mundo en espera.</span></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-90856427261408724712010-11-02T22:57:00.000-03:002010-11-18T00:08:26.260-03:00<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><i>San Nicolás de la frontera</i> debe su título y su edición a Daniel García Helder, quien trabajó junto con Oscar Taborda (director de la Editorial Municipal de Rosario –EMR–) y mi amigo Juan Manuel Alonso, cuyos comentarios y lecturas fueron un incentivo permanente. Se publicó en la <a href="http://www.rosario.gov.ar/sitio/lugaresVisual/verOpcionMenuHoriz.do?id=6349&idLugar=2427">EMR</a>, en Rosario, en agosto de 2010.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;">El libro pertenece a la Colección Naranja, que reúne crónicas de Rosario y "la zona", en la que se publicaron también <em>La vivienda del trabajador </em>de D. G. Helder,<em> La orilla más lejana</em> de Sonia Scarabelli, <em>Contorno don Bosco </em>de Matías Piccolo, <em>Parque del Sur </em>de Sergio Delgado, <em>La montaña invisible</em> de Ricardo Guiamet, <em>Real en el Rosedal</em> de Elvio Gandolfo y <em>Kozmik tango</em> de Beatriz Vignoli. "Todos los libritos juntos dan a la idea editorial —plan simple— una potencia enorme; todos fueron escritos por encargo con pautas lábiles pero prefijadas: relato, documentos, fotografías; todos suman, en distintos tonos y materias, la experiencia de un territorio difuso. Eso da un par de barrios, un par de parques, unos cuantos trayectos, una ciudad, una apenas colina, una laguna, unas islas, es decir: una comarca que, antes del mapeo anaranjado de la EMR, parece carecer de traza, de alcance y, sobre todo, de estilo", escribió <a href="http://www.bazaramericano.com/columnistas/avaro_elvino1.htm">Nora Avaro</a> en <i>Bazar Americano</i>.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_K_PgCWUzHJnfQubfrIvOqWwvomRgUSoh6ubceG0yPTRJFM3Wx87c81OFhqIh_CryNrMErsJRAHb8IQkZLfc-3k6ZWBZ2AQKGJT55OKxz_6EwKfbV9bb6o9M7H8KQpc9o3jJmDwG1qwrM/s640/000luna-back.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="326" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_K_PgCWUzHJnfQubfrIvOqWwvomRgUSoh6ubceG0yPTRJFM3Wx87c81OFhqIh_CryNrMErsJRAHb8IQkZLfc-3k6ZWBZ2AQKGJT55OKxz_6EwKfbV9bb6o9M7H8KQpc9o3jJmDwG1qwrM/s400/000luna-back.jpg" width="400" /></a></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2442466857746227927.post-90181440912124141302010-11-01T23:15:00.000-03:002010-11-18T00:25:43.991-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-ash2/hs209.ash2/47253_1560464540993_1516691092_1451450_7706359_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="483" src="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-ash2/hs209.ash2/47253_1560464540993_1516691092_1451450_7706359_n.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-ash2/hs050.ash2/35857_1500870211172_1516691092_1285846_6731384_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-ash2/hs050.ash2/35857_1500870211172_1516691092_1285846_6731384_n.jpg" width="460" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc4/hs292.snc4/40930_457021109746_741699746_6424164_5350520_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc4/hs292.snc4/40930_457021109746_741699746_6424164_5350520_n.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: x-small;">La Mecedora (Kawano –guitarras–, JC Verona –percusión– y Makovsky –voz–) en la presentación de <i>San Nicolás de la frontera</i> en Llorca Bar. Fotografía de Luis Vignoli.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-ash2/hs152.ash2/40930_457021104746_741699746_6424163_2422174_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-ash2/hs152.ash2/40930_457021104746_741699746_6424163_2422174_n.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc4/hs435.snc4/47858_457020919746_741699746_6424158_5017750_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc4/hs435.snc4/47858_457020919746_741699746_6424158_5017750_n.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc4/hs415.snc4/47858_457020904746_741699746_6424156_1842521_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc4/hs415.snc4/47858_457020904746_741699746_6424156_1842521_n.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc4/hs403.snc4/46629_457020734746_741699746_6424149_5920778_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc4/hs403.snc4/46629_457020734746_741699746_6424149_5920778_n.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: x-small;"> </span><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Matías Piccolo, Ricardo Guiamet y Makovsky.</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0